[sovy6ka]

Название: вслед за музой
Автор: sovy6ka
Бета:  Анити (но автор часто и громко спорил, настаивая на своем, так что все тапки мне)
Фандом: Mozart L'Opera Rock
Пейринг: Сальери/Моцарт
Жанр: ммм, сложно...романс?
Рейтинг: PG-13 (скорее на всякий случай и за мысли Сальери)
Дисклеймер: выгоды не извлекаю, любуюсь на эльфов, курю трубку))

Нежная забота Констанс о муже, пожалуй, часто была той единственной нитью, что держала гения в этом мире. Не желающий подстраиваться под общество и сильных мира сего, не умеющий заботиться о насущных вещах вроде продуктов для ужина, своевременной платы слугам и заказе угля накануне зимы. Гений, не признающий правды кроме музыки, порой слышащий лишь ее, а не перестук копыт мчащихся наперерез лошадей, когда лишь мгновенно ставшая стальной хватка нежных рук жены спасла Вольфганга.
Порой, когда муза особенно требовательна, когда не написанные пока ноты зовут за собой, растворяя, заставляя Вольфганга забывать об оболочке из плоти и крови - в такие периоды Моцарт все же ускользает из-под опеки жены. Он уходит, не глядя отмахиваясь от милой Констанс с ее ужинами, сном хоть по четыре часа, но каждый день, с прогулками и обязательными визитами во дворец. Уходит, отгораживаясь пеленой мыслей и нот. Туда, где в тумане звуков и потустороннего света, льющегося из ниоткуда, находящего отражение в расширенных и застывших в неподвижности зрачках гения, не было никого и ничего. Лишь звенящее пространство, мазки акварели и ноты-ноты-ноты...
- Слишком много нот, - скрежещет издалека Розенберг.
- Нот не бывает слишком много, - в ответ, если бы это имело значение.
Но как и, главное, зачем объяснять это тем, кто дышит воздухом, когда ты - музыкой. Она - все: нежная скрипка - Констанс, контрабас - Себастьян, игривые флейты - дети, арфа - ветер, запутавшийся в занавесках. От того так легко и сладко уходить ведомому под руку музой, отринув всю земную тяжесть и грязь. Вот только... там, в затопленном светом туманном пространстве, среди извивов нот, отныне ты идешь к кому-то. К тому, кто темным, скрестившим руки на груди монументом стоит недвижимо, подобно скале в шторм. Потоки звуков разбиваются о камнеподобную фигуру и, не в силах преодолеть притяжение карих глаз, закручиваются в спирали, вихри, накатывают волнами, отступая, но оставаясь поблизости. Ноты, не доступные герру Сальери, но кружащие около, раздражая его и, как песни сирен, манящие Моцарта.
Там, в иллюзорном мире, капельмейстер недостижимо далеко, но здесь...
... он приходит, когда отчаявшаяся Констанс в слезах жалуется слугам, а те, давно подкупленные, докладывают, что "господин музыкант четвертый день не ест, ни с кем не говорит и ни на что не реагирует". Лишь вздрагивает, словно от боли, когда ломается очередное перо, а нового руки не находят, беспомощно скребя по полированной столешнице.
И он спешит, бросая дела и тень на собственную репутацию. Врывается в маленький дом, хватает за плечи и трясет, рыча от злости. На себя, бегущего на каждый зов, на исхудавшего гения.
А тот лишь улыбается растерянно, продолжая вглядываться в запредельные дали. Слепо тянет руки, шепча:
- Останьтесь! Останьтесь. Вы же слышите это...
И Сальери остается, шипит ругательства, прижимая к себе дрожащего Вольфганга, кутая в торопливо сдернутый сюртук. Ловит беспокойные ладони, пряча на груди, под рубашкой своей, ледяные пальцы. В такие моменты почти невозможно дышать. Особенно когда не затихает сразу, обессилев, а продолжает метаться, вздыхать и что-то шептать сбивчиво, не замечая как касаются шеи горячие, сухие губы. Гений не знает, как жгут позднее капельмейстера эти невольные поцелуи. Как нестерпимо душит галстук по последней моде, когда, оставаясь один в темных комнатах, Тонио вспоминает. Но каждый раз, зная как будет, проклиная себя, все же прижимает крепче, утыкается носом в лохматую макушку. Стараясь не думать о том, что в дверях, сжавшись и глотая слезы, стоит, все видит и, хуже того, понимает, Констанс.
И что остается несчастному капельмейстеру, кроме как закрыть глаза, сужая мир до трепещущего в объятиях Вольфганга. Кроме как мечтать забрать себе эту катастрофу, чтоб сходить с ума вдали от посторонних глаз и перестать уже просыпаться по ночам от кошмаров. Что не успел, не вернул...
Но когда сердце наконец успокаивается и затихает, когда обнимает в ответ Моцарт - тогда на границе слышимости танцуют, выстраиваясь причудливыми узорами, божественной чистоты звуки. Звуки, что никогда не превратит в ноты Сальери, но запишет, проснувшись, его беспокойный гений.

@темы: Mikelangelo Loconte, Florent Mothe, Claire Perot, W.A. Mozart, Фанфикшн

Comments

[SvetlayaDaf]

Аыыыы *г*
Три последних абзаца особенно вкусные. Спасибо вам, автор, оно очень сильно.

[Santonica]

Но когда сердце наконец успокаивается и затихает, когда обнимает в ответ Моцарт - тогда на границе слышимости танцуют, выстраиваясь причудливыми узорами, божественной чистоты звуки. Звуки, что никогда не превратит в ноты Сальери, но запишет, проснувшись, его беспокойный гений.

спасибо Вам за это, автор

Спасибо автору. Непередаваемые ощущения, было очень вкусно.
Спасибо

[sovy6ka]

SvetlayaDaf, Rauko Ailen, спасибо! очень рада, что вам понравилось!
Santonica, это была самая тяжелая, пришедшая много позже самого текста фраза. автор счастлив, что она все же удалась) спасибо вам за отзыв!

[Jetti]

ах, спасибо огромное! это очень красиво и серьезно. сплошное удовольствие читать!

[sovy6ka]

Jetti, спасибо за отзыв! про "серьезно" прям ням-ням как много значит очень рада, что понравилось!

[Люченца]

Господи, это чудесно.
*сидит в полной прострации*