Писалось для MaryIQ.
Автор: WinKi
Рейтинг: а черт его знает. Наверное, G
Пейринг: Моцарт/Сальери
Жанр: Romance
Дисклеймер: надеюсь, связей с реальными событиями нет
Комментарии: зарисовка в метро
Статус: закончен
Три с половиной ложки сахара
ЖмакАдская боль пульсировала и долбила будто молотком по голове, разгоняя по всему телу неимоверную слабость. Моцарта знобило. Он лежал в своей кровати под теплым одеялом, был обнажен, и только колючий шерстяной шарф обвивал его шею. Горло першило, будто в нем застряло маленькое пушистое перышко. Звенящая тишина давила на уши - в спальне никого не было. Моцарт с трудом открыл глаза и медленным замутненным взглядом обвел комнату. Ничего не изменилось. Камин почти потух, а его вещи были развешаны над ним, словно сушились. Нет... Точно сушились. А почему?.... За окном было темно, часы были вне досягаемости взгляда. Сколько времени сейчас?... Веки Моцарта опустились. Смотреть было больно.
.. Скрип открывающейся двери и чьи-то приближающиеся шаги. Это точно не горничная - она ходила легкой походкой, почти летая над деревянным полом. Да и на выходных она отдыхает, а сегодня, кажется, воскресенье. Шаги подошли к кровати и что-то звякнуло на столике рядом. Фарфор. Скорее всего, блюдце и чашка. Моцарт повторил попытку открыть глаза, и сквозь пелену увидел знакомый профиль. Такой любимый профиль..Сальери сел на краешек кровати и молча уставился на своего друга. В его взгляде читалось негодование, почти злость. Но вместе с тем - озабоченность и какая-то странная нежность, свойственная людям, не терпящим показывать свои чувства...
... Жалкая попытка Моцарта улыбнуться и поприветствовать гостя.
- Молчи! - шепотом, но с видимым нажимом зашипел Сальери.
Моцарт смотрел на него со всем возможным ему непониманием. Что он тут делает? Попытка приподняться и протянуть руку ...
- Дурак! Сядь! - Сальери взялся за край подушки и поставил ее вертикально к изголовью кровати.
Моцарт послушно приподнялся и облокотился на подушку. Сальери коснулся его лба ладонью. - Ты горишь. Чертов гуляка! - Моцарт умудрился перехватить руку за рукав и потянул друга к себе.
- Не сейчас, дурень! Ты слишком слаб, - уверенным движением Сальери заставил Моцарта снова облокотиться на подушку.
- Поцелуй... - тихий шепот.
- Нет! - уже в голос рявкнул Сальери... - Обойдешься пока.
В руки Моцарта приплыла чашка с горячим чаем, а Сальери резко встал с кровати в вылетел из спальни, еле-еле удержавшись, чтобы не хлопнуть дверью...
Моцарт пару минут погипнотизировал дверь. Голос его не слушался, и вместо него из горла вырывается сдавленный болезненный хрип. Звать Антонио было бесполезно. Абсолютно. Он сделал глоток обжигающей жидкости. Лимонный вкус обволакивал рот, нейтрализуя сухость и дурноту. Сладкий чай...
Перед мысленным взором Моцарта замелькали моменты вчерашнего вечера. Как всегда - очередная пьянка, женщины, много вина и шампанского. Он, Амадео, танцующий... Вьюжная ночь. Мягкие сугробы снега. Желание в них заснуть сладким сном, и он - замерзающий и пьяный, но счастливый. Чье-то плечо, на которое он опирается, повышенный тон такого знакомого голоса... И бездна. Пьяная бездна пьяных мыслей и желаний. Головокружение и головокружительный бред. Секундные проблески сознания и снова уход в почти-небытие...
.. Сладкий чай. Моцарт чуть не уронил чашку на одеяло, а на глаза навернулись слезы. Он бы заплакал, если бы не сухость в горле, пытающаяся его задушить... От стыда? От нежности? От любви?...
.. Три с половиной ложки сахара. С горкой, кроме последней. Моцарт сделал еще один обжигающий глоток. И черт возьми, слова здесь были лишними. Куда ценнее знание сколько ложек сахара положить в чашку с чаем человеку, которого ты любишь.
Лихорадка отступала.