[mozartofans]

Название: Самый значимый пассаж.
Автор:  SvetlayaDaf
Фандом: Mozart L'Opera Rock
Пейринг: Моцарт/Сальери
Рейтинг: G
Жанр: ангст, POV.
Дисклеймер: трава не моя.
Размещение: с разрешения.
Саммари: обыгрываются исторические факты: свои последние годы Сальери провел в клинике для душевнобольных (перед этим была еще попытка самоубийства, но я её не прописывала). О том, как Антонио медленно сходил с ума.
Предупреждение: попытка применить хоть куда-нибудь свой до абсурда изменившийся стиль. Так что сие творение является экспериментом. Присутствует художественное обрывание фраз на середине, художественно заплетающаяся речь и художественный пропуск знаков препинания. Все это - укурная авторская задумка.
Ах да, и еще Моцарт вышел достаточно дарковым.

Герру Сальери с благодарностью за неоценимую помощь в творчестве:
«Спасибо вам, дорогой друг. Эти мелодии – только для истинного ценителя, коим вы, без сомнения, являетесь. Надеюсь, вам понравится. Ха-ха-ха!»
***
Господа, это вы сошли с ума. Простите, но это оскорбление. Я требую извинений. Моцарт? Он умер давно. Если это шутка, то неудачная. Крайне неудачная. Да, я всегда любил его музыку, несмотря на взбалмошный характер Вольфганга. Да. Допустим. В юности был особенно невыносим, но ведь о мертвых не говорят плохо. Мелодии прекрасны. Вы что-то сказали? Хм-м. Извольте. Но теперь я попрошу вас покинуть мой дом. Забудем? Так и быть. Прощайте.
***
Слухи, говорите? Нет. Я не. Я не мог сделать этого. Вы знаете меня. Нет. А что мне сплетни? Моцарт тоже не слишком уважал общественное мнение. И люди платили ему тем же. Впрочем, он умер. Зимой. Давно. Я помню это прекрасно. Видел Констанцию на другой день - она прошла мимо, даже не взглянув. А что мне? Она не права. Но догонять не стал. Зачем? Пускай осмыслит все. А потом можно сделать вид, что ничего и не было. Один вопрос – почему я? Многие его не любили. Почему я? Это нелогично. Я-то ведь…
***
Слышите, слышите? В последнее время мелодии странно оживают, мне кажется, что эта история близится к кульминации. Да-да, именно эта. Правда, я не уверен, что помню, с чего все начиналось. В декабре это случилось, зимой. Он умер тогда, он был страшно болен. И с тех пор. Но сейчас музыка громче. Немного. Констанция смеялась долго, когда я рассказал ей. Я слегка удивился, а она смеялась и смеялась. Потом плакала тихо. Не забыла. Но я не убивал его. Не мог. Не мог. Не верите? Музыка громче. Прошу, передайте мне перо.
***
Звуки-звуки-звуки – они повсюду. И сколько ни говорите, что здесь тишина, я вам не верю. Они не могли оставить меня так просто – вьются осиным роем и жалят, здесь слишком много нот. Листы расплываются перед глазами, и вдруг оказывается, что это просто рекомендации врача – но здесь только что были ноты. Не могли. Да. Нет. Замолчите. Я ведь не убивал его. Он умер от болезни, это было зимой. Давно, да. А звуки остались. Вывора-а-ачивают, а вы не слышите? Не можете. Мне жаль. И вам должно быть жаль.
…меня?
***
Скучаю по тишине, музыка чудесна, но, пожалуйста, хоть небольшую передышку… Он умер зимой, Констанция плакала, а теперь смеется, но у нее другой смех. Не тот. Тот был божественным.
- Ха-ха-ха-ха-ха! – смех-смех-смейся-смеется чудотворный смехотворец.
- Дзо-о-о-он! – звон струны, звонкий струнозвон.
Дзон! Ха-ха-ха. Завираться безбожно, эта фраза, да – ха-ха-ха. Наподобие белого стиха-ха-ха-ха, смех беззлобный. Кто-то сочиняет стишки, а счастливый Амадео – музыку, как самочувствие муз? Все ли с ними в порядке? Все ли с ними в поря-ха-ха-ха-Амадео?
Кто? Кто убил Моцарта?
Это был я.
Ха-ха-ха!
Вот потеха-ха-ха.
***
Расплывчато, больше не режет слух, где-то там, далеко, можно убедить себя, что это просто шум с улицы, все пропадает, это настораживает, что-то будет, что-то непременно будет, нужно только решить, имеет ли это значение, а какая разница? - долгожданная тишина близко, смерть ли, полное ли помешательство, помутнение сознания или еще что, я ведь, кажется, убил Моцарта той зимой, не помню, не помню, ничего не помню, но мне говорят, я отравитель, а мог ли я? - видимо, мог, раз все именно так, собственно, могло быть и хуже, но сейчас все почти закончилось, хотя на самом деле все закончилось уже давно, да, это было давно, я припоминаю, а я ли? – это я, я, никаких сомнений нет, вот тело мое, хотя мало ли, что может пригрезиться, это все музыка, эти звуки кого угодно сведут с ума, неужели я тоже? – это ваш небольшой загробный привет, герр Моцарт? – неужели вы предугадывали это? – я действительно убийца? - я знаю, я просто спрошу вас, потом, потом, недолго ждать.
***
вкрадчивые звуки глаза слипаются боооооже как же хочется спать сначала раздражали слух теперь же баюкают это нарочно так задумано это мое наказание я отравил его тогда зимой теперь я уверен в этом абсолютно но что же герр Моцарт отныне я ненавижу вашу музыку больно ааааааа звуки они опять выворачивают меня наизнанку немного осталось он умер зимой ха ха ха божественный смех но не её и не мой вот задача струнозвон ноты счастливый Амадео о чем это я без явных акцентов сплошной линией не обрывающейся истончающейся постепенно все тише и тише уходя на пианиссимо практически неслышимым шумомшорохомшепотом тшшш
Я убил?
Я умер.
И музыка стихла.
Наконец-то.
***
«…вы не могли не оценить. Красивая вышла легенда, правда? Не бойтесь, всего лишь легенда. Вы не убивали меня, нет, конечно. Я умер той зимой от лихорадки – так прозаично. Спасибо, что вы были частью моей жизни, спасибо, что вы стали частью моего творения. Самый прекрасный и значимый пассаж – его запомнят надолго. И мы. Мы будем жить – тогда. Всегда».