Название: Сцена №…. Акт второй.
Автор: Изоляционизм, детка;
Бета: гений-гей. (спасибо, человек)
Фендом: дурдом
Пейринг: Фло/Мике
Рейтинг: is absent
Дисклаймер: спасибо, попользовался. Придите, заберите.
От автора: писалось на заказ на стихотворение Веры Полозковой:
«От Кишенева и до Сент-Луиса
Издевается шар земной.
Я ненавижу, когда целуются,
Если целуются не со мной».
Но вышло все с точностью, да наоборот.
***
читать дальше-Констанс! Ты обещала, что поцелуешь!- протестующе воскликнул Микеле , быстро проходясь по сцене вслед за Клер, которая, умиленно хихикая, спряталась за массовкой.
-Да нет же, стоп, - устало скомандовал Дов, потирая виски. –Моцарт, вот скажи, ты ее любишь? Констанцу свою.
Блондин удивленно моргнул, не совсем понимая, к чему клонит Аттиа.
Но все же как-то невпопад ответил:
-Ну…люблю…
-Тогда почему, черт возьми, ты идешь к ней, как на свидание с эшафотом?!
Микеле невольно вжал голову в плечи, понимая, что, коли Дов срывается – значит он, Микеле, и впрямь косячит.
-Ты сегодня кофе не допил? Или в чем твоя проблема? Шевелись, Мике, мы будем переигрывать снова и снова, пока я не поверю, что тебе в самом деле хочется сейчас схватить ее, прижать к стене и…!!
-Я понял! – невинно улыбнувшись, прервал его Микеле, морально подготавливая себя к повторению сцены.
-…или пока не выдохнется Констанца, - выдохнул продюсер, вновь откидываюсь на спинку зрительского кресла. –Давайте, приступайте уже!
-Констанс! – почти завопил Мик, бросаясь к девушке.
-НЕТ! – в тон с ним завопил Дов. –Моцарт гений, а не маньяк! Не хватай ее за подол, черт бы вас побрал!
-Я же в порыве страсти! – принялся оправдываться музыкант.
-Такие порывы будешь ей за пределами Дворца демонстрировать и хватать…за всякое…. Еще раз!
-Констанс! Поцелуй меня!!
-ТЕКСТ!!
Локонте резко затормозил, согнулся, опираясь руками о колени, и шумно выдохнул.
-Мне нужно…передохнуть…
-А мне дочку в садик нужно устроить, но терплю же!
Флоран, стоявший все это время в стороне, тем временем пристально изучал декорации, полы, зрительный зал и даже свои ботинки. И жалел, что уши точно так же не могут выбирать, что слушать, а что нет. Моцарт, страсть, Констанс. Чертов Локонте… Как будто специально портит сцену, чтобы подольше его помучить. А Мот уже начал задыхаться от раздражения. И плевать, что это игра, ведь он прекрасно видел, как эти двое смотрят друг на друга за пределами сцены. Да еще и вопли Дова подливали масла в огонь. «Схватить, прижать…». Фло заметно передернуло, хмурый взгляд вновь скользнул по залу.
-Констанс! Ты обещала, что поцелуешь! – кажется, уже в тысячный раз послышалось откуда-то со стороны. Рассерженное «Стоп!» вновь прервало игру. Фло глубоко вздохнул и обратил внимание на итальянца.
-Микеле, может довольно думать только о себе? Я домой хочу, я не спал почти сутки! – не выдержав, взбунтовался Мот.
Ямин, до сего момента бормотавший себе под нос какие-то недовольства, солидарно кивнул.
-Фло, у тебя роль, между прочим, менее эмоциональная! А мне….а я….а мне настроиться нужно! Но, черт возьми, как я могу ее «захотеть», если на меня постоянно орут?!
Если бы Мот мог в эту секунду найти подходящие слова, он бы стал кричать еще громче, лишь бы у него это самое «захотеть» вообще перестало ассоциироваться с Клер и ее героиней.
Но француз молчал. За него принялся высказываться Дов, требуя начинать снова и снова.
Флоран принялся по десятому кругу изучать амфитеатр.
Больно. Мучительно.
Ревность.
Обыкновенная. Банальная, холодная, лезвием скользящая по горлу ревность. Нервы, тяжелое, сбитое дыхание, бешено колотящееся сердце и желание до крови вцепиться зубами в собственную губу – все списано на усталость. Всегда списано. Он устает, когда играет с Локонте. Он устает от Локонте. И все в это верят.
Но главное – сам Микеланджело.
Он даже не пытался вспомнить, когда это началось, в какой момент ему вдруг стало невыносимо смотреть, как Микеле, сияя, як белый фосфор, целует девочек при встрече. И вроде по-дружески, но все же… Горько. Эти мысли разрывают изнутри, заставляя сходить с ума. От привычной когда-то сдержанности не осталось и следа. Но к черту… Ничего не изменится. Стиснув зубы, он будет молчать и ждать того дня, когда они выйдут на сцену в последний раз. Микеле как-то обмолвился, что сразу после завершения улетит домой. Ну и пусть катится. Лишь бы никогда больше не видеть, как он смеется, обнимая очередную пассию….
-Флоран!!
Брюнет невольно вздрогнул. Мотнул головой, приходя в себя, отгоняя ненужные мысли, и взглянул на сцену. На него были устремлены, по меньшей мере, 20 пар глаз.
-Фло, позволь тебе сообщить, что мы тоже хотим домой, - ехидно усмехнулся Микеле, складывая руки на груди. Дважды Мота просить не пришлось. Выпрямившись, расправив плечи, Сальери холодным тоном окликнул Моцарта.
А дальше боль, разливающаяся в песне. До хрипа сорванный голос, потому что больше нет сил терпеть. Скупая похвала Дова следом за последней затихшей нотой. Стало ли легче…. Нет. Просто он дал себе возможность продержаться оставшиеся пять минут.
-Ну, а теперь? Ты меня поцелуешь? – уже вошедший в роль Микель играет великолепно, задержек быть не должно. Но…
-Клер! Ну не так! Все не так! – Дов на эмоциях аж замахал руками, вскакивая с кресла. –Ярче! Это должно быть ярче! Ты лишь притворяешься, что делаешь ему одолжение! На самом деле ты хочешь этого! Хочешь, чтобы он тебя…
-Довольно! – выпалил выбегающий на сцену Фло, тщетно пытаясь унять дрожь в руках. Быстрым шагом добирается до недоуменного Микеле, обходя стороной Клер, обхватывает руками его плечи и, склонившись, жадно впивается в губы итальянца.
Он выпал из реальности, и здесь время текло иначе. Он не слышал ничего, лишь чувствовал, что ему не сопротивляются. Не отвечают, но и попыток вырваться не принимают.
В себя он пришел только в тот момент, когда уже оба начали задыхаться.
Вдох-выдох.
Француз осторожно, боясь увидеть отвращение на лице музыканта, взглянул на Локонте. Тот смотрел на него широко распахнутыми глазами. И мелко дрожал. Только так Фло определил, что все еще сжимает блондина в объятиях.
Из зала Мот вылетел, не сказав никому ни слова.
***
Не думать не получалось. Вновь и вновь захватывала паника, хотелось с усилием биться головой о стену, чтоб уж раз и навсегда… Зачем? Что его дернуло?! Он успел двести раз подумать о том, чтобы уйти из труппы, сто раз о том, чтобы улететь из страны…и бесконечное число раз о том, как же было сладко. Вот они какие – материальные мечты, за которые приходится дорого платить.
Сидя в гостиной, бездумно щелкая пультом от телевизора, Мот скуривал одну сигарету за другой. Было откровенно паршиво и в тоже время…легче. Вот он – конец надеждам. Зная, что ничего не светит. Так ведь проще, верно? А боль…она пройдет. И в будущем он никогда не пожалеет о том, что не попытался.
Звонок в дверь. Косой взгляд на часы – почти полночь. Разумеется. Почему бы кому-нибудь не зайти на чашечку чая… Фло не шевельнулся. Выключил телевизор и вытащил из пачки последнюю сигарету.
Звонок повторился. Третий раз. Четвертый. Пятый.
Мот же пообещал себе, что если гость-полуночник не уйдет до того момента, как огонек тлеющей сигареты ни доберется до фильтра, он сжалится.
Но гость оказался слишком уж настырный. Как Мот ни тянул, звонок повторился и после того, как сигарета была затушена о дно пепельницы.
Вздохнув, француз поднялся с дивана и лениво побрел к двери.
Щелкнул замок.
-Что…, - только и вырвалось на выдохе, как только Микеле переступил его порог. «Что ты здесь делаешь? Что ты обо мне думаешь? Чего ты теперь хочешь?» - ни один из возможных вопросов так и не прозвучал.
Микеле потоптался на коврике, возложенном перед дверью, явно пряча взгляд. Затем громко вздохнул и решительно посмотрел на Мота.
-Фло, ты обещал, что поцелуешь…, - тихо пробормотал он.
Француз пораженно уставился на коллегу.
-Ког…
Но закончить ему не дали. Благо, за ним Микеле не пришлось носиться по сцене.
Название: Что тебе снится, Микеле?
Автор: Изоляционизм, детка;
Бета: нету. Так что смотрите, фик на подопытном не испытан, будьте осторожны.
Фендом: он самый.
Пейринг: Фло/Мике
Рейтинг: NC-17
Дисклаймер: да поиграюсь и отдам!
Предупреждение: автор изменил своему стилю и написал порно, которое писать не умеет. В общем, двести раз подумайте прежде, чем читать.
***
я подумал двести раз«Trop de bruits…pour trop de nuits qui pensent…» - напевал скорбный природнившийся голос в его голове. Однако же все было не так.
Было тихо. Пожалуй, слишком тихо. И тоскливо. В этом унынии Мот и проводил свой вечер. Сидя на кухне, под открытым окном, размеренно попивая кофе, нарочно на ночь глядя. Потому что и так знал – пей не пей, а уснуть он все равно сегодня не сможет. А причина тому сейчас мирно посапывала в его квартире, в его спальне, на его кровати.
Голос в голове продолжал трагически воспевать розы, неспешно дымилась сигарета в пальцах француза. А завтра светил долгожданный выходной. Пожалуй, если бы не намечался этот небольшой перерыв, Фло вряд ли бы позвал Микеланджело после корпоратива к себе, потому что, видите ли, ближе. А приглашая итальянца в свою скромную обитель, Фло никак не думал, что, протрезвев, он пожалеет об этом.
Локонте, кстати, вырубился почти сразу, не дождавшись, пока ему покажут месторасположение дивана в гостиной. По его скромному мнению, кровать Мота была куда удобнее, а, главное, совсем не востребована хозяином.
Но не сердиться же на него за это и не будить человека в полвторого ночи, в самом-то деле. Фло все же считал себя радушным хозяином.
Время текло до жути медленно, кофеин не давал успокоиться. Француз уже сам себя нервировал, да еще этот голос… Он изредка хмуро улыбался своему отражению в окне, мысленно называл себя глупцом. И даже дважды пытался зайти в спальню. И оба раза его попытки заканчивались прямо перед дверью, которую он не решался открыть. А ведь ему просто хотелось посмотреть. Нет, не на спящего Локонте, чего он в нем не видел. А именно на Локонте, спящего в его кровати.
Тихо вздохнув, Фло затушил сигарету и одним глотком допил кофе. Теперь, видимо, предстояло идти в гостиную, включить ноутбук и страдать ерундой до самого утра. Или предпринять еще одну попытку посмотреть?
Стоя перед запертой дверью своей же спальни, Фло чувствовал себя озабоченным студентом, который собирается подглядывать за соседкой в общежитии. Помотав головой, отгоняя глупые мысли, Мот потянулся к ручке… вздохнул, прикрыв глаза… и бессильно опустил руку. Ну к чему это все… К чему дразнить себя… Ну посмотрит он на него, и что? Ему ведь хочется большего…. Гораздо большего... Невозможного, если уж говорить откровенно.
Влюбился. Отчаянно. С щекочущим чувством в животе и ноющей болью в груди. Он несколько раз вопрошал кого-то, почему именно он? Почему это произошло именно с ним? Ну, были они друзьями, отличными, к слову сказать, друзьями. И надо же было такому случиться, что однажды его рука задержалась на плече итальянца чуть дольше. И не из дружеских чувств вовсе. Просто в тот злополучный вечер Фло понял, как на самом деле ему сложно отпускать своего друга. Просто зная, что ему не светит. Он больше не уворачивался, когда любвеобильный Микеле лез обниматься. Тот же был несказанно этому рад, но обнимать Фло чаще попыток все равно не предпринимал. Видимо, полагал, что Мот делает ему невероятное одолжение, позволяя изредка тискать себя.
Флоран тихо отошел от двери, погасил в коридоре свет и направился в гостиную, подумывая о том, что не плохо бы сварить еще кофе. И тут из спальни послышался шорох. Мот на мгновение остановился, но, решив, что Мике просто ворочается во сне, лишь грустно улыбнулся и прошел в комнату. Тут же не громко включил телевизор, недолго исследуя многочисленные каналы, остановился на каком-то документальном фильме. Просто так, для фона. Взял ноутбук и забрался в кресло. Убедив себя, что эта ночь не для работы, Фло стал исследовать просторы интернета. Мужчина в телевизоре что-то монотонно бубнил про кельтский период, в интернете открывались новые страницы музыкальных салонов, дважды тихо пискнула почта, оповещая о приходе новых сообщений. Через 15 минут Фло понял, что его уже клонит в сон… Но тут до слуха донеслось странное шуршание. А затем чей-то голос, не схожий с тем, которым говорил ведущий. Но, прислушавшись, Фло не различил ни одного слова…. Зато четко слышал чьи-то стоны. Соседи? Да Боже упаси, за стеной живет старушка, а с другой стороны семейная пара с детьми. Вряд ли… Стоны становились все отчетливее. Нахмурившись, Флоран взглянул в сторону телевизора. Казалось, что сигнал перехватывает какой-то порно-канал. Нащупав под боком пульт, француз направил его на телевизор и отключил звук. Внутри резко что-то оборвалось и крупной дрожью устремилось вниз.
Звуки доносились из его спальни.
Как только Фло подошел к двери, у него не осталось никаких сомнений. Стоны принадлежали Микеланджело.
Вот теперь-то ему тем более стало страшно заходить. Аханья и тихие вскрики итальянца сменялись чуть слышным поскуливанием и возобновлялись вновь. По спине Мота пробежала волна мурашек. Дрожащей рукой он осторожно повернул ручку и приоткрыл дверь, тихо заглядывая внутрь.
Если Локонте снился кошмар, то Фло сейчас все бы отдал, лишь бы оказаться в этом кошмаре.
Раскинувшись на кровати и задрав голову, Микеле тяжело сбито дышал, вздрагивал, на его висках блестели капельки пота, ладони сжимались в кулаки. Итальянец непрерывно дрожал, выгибаясь всем телом, с его губ срывались новые и новые стоны.
Флоран не мог пошевелиться, наблюдая за этим зрелищем, периодически облизывая пересохшие губы. Возбуждение накрыло француза с головой, заставляя вздрагивать при каждом вскрике Микеле. Ноги решительно подкашивались, дыхание ускользало. А Локонте, будто нарочно, все сильнее метался по влажной постели.
Фло стоял и убеждал себя, что не посмеет. Ни в коем случае он не прикоснется к нему, как бы Мике всем своим видом не показывал свое желание. Он спал, и Мот четко осознавал это. Мало ли, ему тоже когда-то снились эротические сны. Правда, в нежном подростковом возрасте.
И все же француз возбужденно кусал собственную губу, мучая себя, наблюдая, как Мике в отчаянии сжимает пальцами простыни.
Кто ему снится?
Этот вопрос встал так внезапно, что Фло испугался. Он не хотел этого знать. Он боялся это узнать. На ватных ногах он подошел ближе и чуть склонился над тяжело дышащим блондином.
-Микеле…Мике….проснись…, - зашептал он, пытаясь разбудить итальянца. Стоны в миг прекратились. Спящее тело на мгновение замерло, и грудь вновь стала тяжело вздыматься. Микеланджело дернулся, будто с новой силой, вскинул бедра кому-то навстречу и зацарапал когтями про простыни.
-Флоооо…, - жалобно протянул Локонте, жмурясь во все.
У француза перехватило дыхание. Впрочем, он вовсе позабыл, как следует дышать.
-Фло!! – уже выкрикнул блондин, продолжая метаться по постели. –Ну…пожалуйста… Фло…. Пож…алуйста….
Мот ошарашено смотрел на предмет своей любви и не знал, толи ему кричать от радости, то ли сбежать из спальни и до утра не выходить из гостиной. Сомнений не оставалось… Локонте снился он, Фло… И, похоже, он во сне Микеле вытворял с ним невообразимые вещи… Флоран сглотнул, все мысли мигом растерялись. Мике продолжал стонать.
Он сам не понял, что делает, когда его рука коснулась гладкой щеки итальянца, и тот в момент прильнул к ней, будто только этого и ждал. Сбито выдохнув, Фло присел на край кровати и провел рукой про его шее, вниз, к вырезу рубашки. Затуманенным взглядом Флоран посмотрел на его лицо, убеждаясь, что Мике по-прежнему спит, затем дрожащими пальцами принялся расстегивать пуговицы. Одна, вторая, третья… Мике, словно понимая, что происходит, затих, во сне кусая губы, терпеливо ожидая, пока Фло избавит его от одежды. Сначала француза это насторожило, но когда Микеланджело выгнулся навстречу нечаянному касанию пальцев Фло его груди, Мот передумал останавливаться… Снимать рубашку он не стал, побоявшись разбудить блондина. Склонившись к его груди, Флоран с нежностью прошелся поцелуями по обнаженной коже, спускаясь вниз, вырывая у итальянца новые судорожные вздохи. Пальцы зацепились за пояс чужих джинс. Локонте всхлипнул и дернул бедрами. Расценив это, как согласие, Флоран быстро расправился с пряжкой кожаного ремня и через несколько минут уже отбрасывал джинсы вместе с бельем куда-то на пол, пораженный, что ему удалось не разбудить блондина. Но Локонте спал и ему продолжало сниться нечто невозможно эротическое с участием Флорана Мота.
Француз медленно провел руками по чужим бедрам, спускаясь вниз, на внутреннюю их часть, где кожа оказалась куда нежнее. Микеле закусил губу и позволил развести себе ноги, продолжая тихо постанывать. Флоран торопливо потянулся к прикроватной тумбочке, открыл единственный ящик и на ощупь стал выискивать тюбик с кремом. Насколько он был просвещен в этом деле, за неимением вазелина или иной субстанции, называющей себя смазкой, мог подойти и обычный крем для рук.
Мике тем временем уже весь извелся, сбил всю постель и теперь тихо, хрипло дышал, будто и во сне ему приходится ожидать, пока Фло его подготовит. На введение первого пальца итальянец отреагировал тихим скулежом. Едва сдерживающий себя Флоран даже для спящего Мике старался все делать предельно аккуратно. Перед тем, как добавить второй палец, Мот осторожно навис над блондином, опираясь о локоть одной руки, взглянул на его напряженное лицо, чуть подрагивающие во сне ресницы… склонился, накрывая его губы своими. Локонте почти сразу стал отвечать на поцелуй, вскидывая бедра навстречу пальцам француза.
Резкий вскрик и последующий протяжный стон нарушили минутную тишину в комнате, когда Флоран осторожно вошел в него, тут же обхватывая рукой чужую плоть.
-Флоо…ох…, - едва слышно прошептал Микеле, и слабо, будто неуверенно, подался бедрами вперед. Фло двинулся навстречу, медленно, осторожно, пока стоны блондина не возобновились и он сам не начал устанавливать темп.
Быстрее.
Резче.
Фло сильнее сжимает руку, скользя по его плоти, стискивает зубы, боясь издать хоть малейший звук. Хриплое дыхание француза теряется на фоне криков Микеле, ритм сбивается, и уже не понятно, кто стал тому причиной.
Лишь краем сознания Фло уловил, что стало тише, что итальянец перестал кричать. Не останавливаясь, он поднял взгляд и вздрогнул. Глаза Мике были приоткрыты. Они устало смотрели куда-то сквозь Мота и вскоре вновь закрылись, зажмурились. Блондин выгнулся, срывая голос, задрожал всем телом, хватаясь за плечи француза, и спустя несколько секунд обмяк на кровати. Флоран догнал его почти тут же, настигая собственного пика наслаждения…
***
-Микеле?...
Прошло минут пять, прежде чем Фло успел восстановить дыхание, собраться с мыслями и рискнуть заговорить.
-Мм? – протянул итальянец, даже не поворачиваясь к нему, продолжая смотреть куда-то в потолок.
Флоран не знал, как продолжить, не знал, что в такой ситуации можно сказать.
-Прости меня? – сделал жалкую попытку француз.
Микеле фыркнул и передернул плечами.
-Да не за что мне тебя прощать… Даже наоборот, наверное… Спасибо за прекрасную ночь и все такое…
Говорил он все это настолько равнодушно, что у Фло защемило сердце.
-Я виноват, Мике…, - повернувшись на бок, Фло коснулся рукой плеча итальянца. –Я не сдержался… Я… Тебе что-то снилось… Ты стонал на всю квартиру и я…
-И поэтому меня нужно было трахнуть? Чтоб я замолчал? – Микеланджело издевательски усмехнулся, бросая безразличный взгляд на Флорана.
-…ты…, - Фло так тянуло рассказать блондину, что тот выкрикивал его имя. Но что-то заставило его смолчать.
-Ладно, - устало выдохнул Локонте. –Что было, то было. Мы ведь оба получили удовольствие, верно? – и в знак примирения лениво улыбнулся.
-Да…конечно…, - без энтузиазма ответил Фло.
Мике заворочался рядом, поудобнее устраиваясь на подушке. Наконец, повернувшись лицом к Флорану, снова улыбнулся и прикрыл глаза. Фло же понял, что, как раньше заснуть не мог, так и сейчас не сможет.
-Кстати.., - уже заспанным голосом пробормотал Мике. –Фло…скажи, а вот мы с тобой..кто такие?
Флоран нахмурился, озадаченно взглянув на Локонте.
Блондин лениво открыл глаза.
-Ну, кто мы с тобой? Чем занимаемся по жизни?
-Ээ…музыканты? – предположил ничего не понимающий Мот.
-Ну да.., - согласился итальянец. –А еще?
-Ну….а кто еще?
Микеле цокнул языком и приподнялся на локте, заглядывая брюнету в глаза.
-Актеры мы, мой дорогой Флоран, актеры…
Фло еще сильнее нахмурился, пытаясь сообразить, к чему сейчас этот разговор. И тут его брови стремительно поползли верх, а в глазах шок смешался с поражением.
-Так ты…не спал?!!
Микеле тихо засмеялся и с головой накрылся одеялом.
В ту ночь спать не пришлось не только Моту…