[mozartofans]

Как мало нужно человеку для счастья,
Автор: Mary Celeste
Бета:  assia.
Пейринг: Флоран Мот/Микеланджело Локонте
Жанр: романс, AU
Размер: мини
Рейтинг: NC-17
Дисклеймер: мне никто не принадлежит, а эту идею они мне подкинули сами
Примечания: AU здесь самое настоящее
(если не помните, откуда я это взяла, посмотрите интервью Tête-à-tête с обоими исполнителями), возможен ООС

Этот промозглый осенний день ничуть не отличался от череды предыдущих – серое небо, мелкие капельки дождя, покрывавшие влагой лицо и руки, ветер, сбивавший огонёк зажигалки... Флоран Мот, бухгалтер в успешной французской дизайнерской фирме, в которой он работал последние полгода, застегнул пиджак на все пуговицы и проскользнул в здание центрального офиса. Часы показывали уже полдень, но накануне директор объявил о своём внеплановом "отпуске", и сотрудники позволили себе хоть раз прийти не вовремя. Мужчина махнул коллеге, улыбнулся новенькой секретарше, проводил её коротким взглядом, прошёл на своё рабочее место и включил компьютер, первым делом открывая... Нет, вовсе не нужные для работы файлы, а интернет-магазин музыкальных инструментов, в очередной раз проверяя, есть ли та самая, идеальная по его мнению гитара в наличии или можно, наконец, бросить эту затею и проводить время по-человечески, а не пялясь в монитор на описание.
- Вам тут что, заняться больше нечем? – язвительно проговорил кто-то из-за спины, и француз дёрнулся, рывком поднимаясь на ноги и оборачиваясь – его стол находился ближе всех к двери, и из прохода всё было видно. Перед ним стоял молодой человек, возможно, одного с ним возраста или чуть старше, какой-то совершенно нетипичной для француза внешности, к тому же, выдавший единственную фразу с жутким акцентом. «Испанец? Итальянец?» - подумал Фло, пробегая взглядом по чертам лица незнакомца, его тёмным глазам и волосам.
- А какое вам, собственно, дело? – как можно более вежливо спросил Мот, нащупывая кнопочку на мониторе и выключая его. – Вы кого-то ждёте?
- Вообще-то, я уже час пытаюсь дождаться вашего директора, шатаюсь по коридорам, и если он где-то точно так же рассматривает сайты не пойми с чем, а может, и вполне известного содержания, или просто занят, то кто-нибудь мог хотя бы сказать мне об этом, - раздражённо сказал незнакомец.
- Но... Директора сегодня нет на месте. И завтра его не будет... – осторожно ответил Флоран, прикидывая, кто мог допустить такую оплошность и оставить беднягу в неведении.
- Тогда какого дьявола мне никто не сообщил, а напротив, я от нескольких человек услышал, «Конечно, подождите, он скоро придёт»?!
«Точно итальянец...» - подумал Фло, инстинктивно делая шажок назад и утыкаясь в спинку стула. Любой идиот знает, что с итальянцами шутки плохо, а с итальянцами в гневе так тем более.
- Лично меня вы не спрашивали... – тихо проговорил француз.
- Да идите вы к чёрту! – вспылил мужчина и вышел из комнаты, направляясь по коридору к выходу.
- Приходите в понедельник! – крикнул Мот ему вслед и уселся за своё рабочее место, открывая, наконец, рабочие таблицы.

В понедельник Микеланджело Локонте, художник, скульптор и дизайнер интерьеров, вышел из кабинета директора фирмы, прошептал про себя парочку итальянских ругательств и повернул было в коридор, ведущий на улицу, подальше от этого чёртового здания, но что-то его задержало. Нахмурившись, а потом немного хитро улыбнувшись, он вышел к бухгалтерии и наткнулся на закрытую дверь. «Парень учится на своих ошибках...» - рассмеялся он и постучал. В комнате что-то рухнуло, послышался негромкий голос, и спустя несколько секунд дверь открылась, предоставляя взору итальянца всё того же молодого человека, немного растрёпанного, с горящими глазами и ярко выраженным удивлением на лице.
- Сегодня директор у себя, я был у него только час назад, и если он куда-то вышел... – немного испуганно протараторил тот, и Микеле не смог сдержать смеха.
- Вообще-то, я хотел перед вами извиниться за грубость. Сами понимаете, никто не любит ждать, тем более, когда ждать, собственно, некого.
- Ничего страшного, прошу прощения, что вас так дезинформировали, - улыбнулся Фло в ответ.
- Можно мне как-нибудь искупить свою вину? Пригласить вас вечером выпить или что-то вроде того? – с улыбкой продолжил Локонте.
- Вы назначаете мне свидание? – вспыхнул Флоран, подняв бровь, и запоздало осознал, что если новый знакомый задумает ему врезать ввиду своей вспыльчивости, то из комнаты даже и выбежать-то некуда...
- Тьфу, чёртовы французы! У вас что, недотрах или одна романтика на уме круглые сутки? – прошипел Микеле, складывая руки на груди и окидывая Фло взглядом. «А вообще-то, неплохое бы вышло свидание».
«Если бы такой мужчина предложил мне пойти с ним на свидание, я плюнул бы на двадцать шесть лет относительно стандартной жизни и согласился», - вдруг мелькнуло в голове Флорана.
- Что у меня на уме, а также в моём мониторе, - Микеланджело хмыкнул в ответ на ремарку, – вас не касается. А если вы собираетесь просто угощать меня ужином или выпивкой, я ничего не имею против.
- По рукам. Встретимся вечером, часов в девять, в баре на соседней улице, - ответил итальянец и вышел из бухгалтерии, оставляя Фло в одиночестве – как ему только везло без свидетелей общаться с этим субъектом уже второй раз? «Окружающие бы меня не поняли».

- Мне пиво и...
- Господи, да мы что с вами, подростки, в конце концов? Нет, вы так точно похожи, но не до такой же степени! Два бренди, пожалуйста - проговорил Микеле, после с интересом смотря на своего собеседника, который буравил его ненавидящим взглядом. – Да ну что вы, право слово? Кстати, как вас зовут?
- Флоран Мот, - ответил тот, доставая из кармана куртки пачку сигарет и зажигалку, чтобы как-то справляться с собственным темпераментом – итальянец порой начинал бесить его просто неимоверно, но почему-то не настолько, чтобы высказать ему всё в лицо.
- Микеланджело Локонте. Очень приятно, - тот дружелюбно улыбнулся и протянул руку, которую Фло пожал после секундной заминки.
Они говорили обо всём и всё пили, пили, пили... О том, как недавно Микеланджело отправил в несколько фирм своё резюме и теперь ездил на собеседования по Парижу, как Фло ненавидел сидеть в душном кабинете и копаться в дурацких бумажках, вежливо всем улыбаться и отвечать на вопросы о вещах, в которых ничего не смыслил. О том, как Локонте снимал комнату, а Флоран уже несколько лет жил в своей квартире, постоянно воюя с шумными соседями сверху и многочисленными кошками у соседки снизу. И о том, что Микеле, вообще-то, с удовольствием бы сидел на берегу моря и рисовал чаек, а Мот играл бы в какой-нибудь группе на гитаре и колесил по миру.
- Очень приятно было с тобой пообщаться. Спасибо, – тепло улыбнулся Фло, напоследок протягивая человеку, который за пару часов узнал его лучше, чем некоторые «лучшие друзья», руку.
- И тебе спасибо. Нам в одну сторону, а вооон там, в конце улицы, разойдёмся, - ответил Микеле, шагая вперёд. Недавно закончился ливень, оставив после себя лужи на дорогах и тёмные-тёмные тучи низко над головой, и, когда мимо проезжала машина, Локонте толкнул француза в подворотню, чтобы им не досталась щедрая порция брызг.
- Извини, - быстро сказал итальянец, тут же протягивая руку, чтобы Флоран не споткнулся, и притянул его к себе, вдруг замирая и смотря ему в глаза. Он так и не понял, кто сделал первый шаг навстречу, но в какой-то момент они оказались друг к другу совсем близко, прикасаясь губами к губам, еле слышно выдыхая, смешивая в поцелуе терпкие запахи алкоголя и сигарет. На небе громыхнуло, и город накрыла стена дождя, мигом окатывая их с ног до головы.
- Тебе идти далеко... Может, пойдём ко мне? – прошептал Микеле, убирая с лица француза выбившуюся прядку волос.
- Мне кажется, этот дождь – плохой знак, - улыбнулся тот. – Так что я, пожалуй, откажусь.

- Какого чёрта, Микеланджело?! Какое на хрен невежливое обращение с персоналом и сотрудниками, что за ересь?! – кричал Флоран в трубку, выйдя из здания фирмы и остановившись посреди улицы.
- Ты что, с ума сошёл? Может, не стоило тебе столько пить – рассудок помутился? – устало прозвучал голос на том конце провода, и француз похолодел, вмиг осознавая, в какое идиотское положение он себя поставил – лучше не придумаешь.
- Меня... С работы уволили, - прошептал он, мечтая провалиться сквозь землю.
- И ты решил, что я с утра пораньше явился к тебе на фирму и наговорил про тебя всего подряд директору за то, что ты вчера отказался со мной переспать? Фло, мне кажется, ты наврал с возрастом – тебе не семнадцать, часом? – раздражённо проговорил тот.
- Прости меня... – еле слышно ответил Мот, вешая трубку и готовясь уже разбирать телефон, чтобы вытащить из него сим-карту и выкинуть её в ближайшую лужу.
Локонте ответил ему смкой буквально через пару минут.
«Если ты не собираешься в порыве ненависти к самому себе прыгать с моста, можешь показать мне город, в конце концов, побывать в Париже и не посмотреть на достопримечательности – это не лучший опыт моей жизни. Зайди за мной через час, адрес пришлю в следующем сообщении».
«Что мне терять в конечном счёте?..» - подумал Фло, с какой-то странно довольно улыбкой смотря на экран мобильника и медленным шагом направляясь в сторону нужной улицы.

Подойдя к дому, француз перезвонил Микеле ещё раз – он пришёл немного раньше, и подниматься наверх без предупреждения было бы, как минимум, невежливо.
- Я живу у вас всего неделю, и если вы не можете отличить шум в соседней квартире от соседней комнаты, это ваши проблемы и не повод меня выселять! – выкрикнул Локонте куда-то в сторону, после, наконец, смотря на мобильник, осознавая, что по ошибке уже нажал «принять вызов» - Да?!
- Прости, я внизу, и... Если я не вовремя...
- Сейчас выйду! – рявкнул итальянец и кинулся собирать свои вещи.
- Что это за страна, в конце концов... – шипел он, выходя из дома, и остановился перед ничего не понимающим и вконец сконфуженным французом. – Привет. Слушай, я поживу у тебя пару дней, можно?
Фло нетвёрдо кивнул, тут же получая в руки одну из сумок с вещами Микеле.
Город они всё-таки посмотрели – побродили по осенней набережной, ёжась от прохладного и влажного ветра, поднялись на Эйфелеву башню и посидели в нескольких кафе – забегали туда греться. Пару раз умудрились покрыть друг друга отборным французско-итальянским матом, замолкая на несколько минут и начиная разговор снова. Вечером готовить обоим было лень, и они заказали пиццу, пили за начало прекрасно новой жизни и... Целовались, без остановки. Спать они отправились в разные комнаты, просто пожелав друг другу спокойной ночи и разойдясь, кто в спальню, кто в гостиную, как-то даже и не думая о другом развитии событий. «Мы знакомы всего два дня», - мелькало в голове обоих несмотря на то, что поцелуи казались невыносимо обжигающими.

Флоран проснулся рано утром, потянулся и вдруг подскочил на месте от неожиданности.
«И когда ты успел сюда перебраться, а? - подумал он, покачивая головой и смотря на итальянца, свернувшегося рядом. – Небось скажешь, что у меня жутко неудобный диван, холодно, и вообще...»
Накрыв того одеялом, француз поднялся с постели, оделся, сел за стол и включил компьютер, как всегда открывая ту самую страничку. «Есть в наличии... Чего я жду, а? А может, просто выбрать другую? Ну они же все похожи, дело в музыканте, а не в инструменте... Есть и дешевле, а эта... Ну чем она мне так нравится?..» - думал Флоран, тяжело вздыхая и как-то разом осознавая, что пока он не найдёт работу, ни о каких тратах вроде этой...
- Да закажи ты её уже наконец, надо же решаться в этой жизни хоть на какие-нибудь смелые поступки... Ты играть-то умеешь? – промурлыкал Микеланджело позади, скинул одеяло и посмотрел в монитор через плечо француза. Фло вздрогнул и машинально закрыл браузер.
- Может, ты перестанешь лезть не в свои дела? Да, умею, – резко ответил он.
- Может, мне вообще уйти? – парировал Микеле, невозмутимо поднимаясь на ноги.
- На улицу? Долго ты там проживёшь.
- Да? – с улыбкой спросил Локонте и вышел из комнаты, дошёл до гостиной и начал закидывать разбросанные вещи в сумку. «У него что, травма детства? Родители запретили играть на сцене, и он всё ещё боится бросить всё и на следующее Рождество сказать троюродной тётушке, что он вовсе не сотрудник преуспевающей фирмы, а какой-то там музыкант?»
- Мике, стой! – Фло подбежал к нему, схватил за руку и испуганно посмотрел на Микеланджело. Сколько ещё раз ему захочется исчезнуть с лица земли за то, что он умудряется говорить этому итальянцу? – Я не имел это в виду, оставайся, сколько хочешь, эй...
- Да не трогай ты меня! – Микеле вырвался и зло посмотрел на француза, тут же отворачиваясь.
- Тише, тише, тшшш...
Фло притянул его к себе, накрывая его губы мягким поцелуем, на миг углубляя его и чувствуя, что Микеле, упирающийся руками ему в грудь, понемногу расслабляется, отвечает, переводит ладони ему на поясницу, прижимается крепче... Не выдержав, Мот оторвался от него и стянул с итальянца футболку, неуверенно провёл кончиками пальцев по его груди, скользнул ниже, к животу, ещё чуть ниже...
- У тебя хоть раз было... Что-то похожее? – прошептал Микеланджело, еле заметно подаваясь навстречу.
- Нет, - покачал головой француз. – А у тебя?..
Тот не ответил, только глубоко целуя Фло, срывая с его губ тихий стон и поглаживая кончиками пальцев его бока, ягодицы, вдруг крепко прижимаясь бёдрами к его бёдрам, судорожно выдыхая.
Не помня как, они оказались в спальне, не отпуская друг друга от себя ни на секунду, крепко цепляясь пальцами за руки и плечи, царапая, оставляя на обнажённой коже поцелуи и укусы, словно боялись очнуться, разбудить здравый смысл или мораль.
- Не бойся... Только не бойся, - шептал Микеланджело, притягивая Флорана на кровать, ближе к себе, и вкладывая ему в руки подобранный по дороге крем. Тот сглотнул и взял немного на ладонь, развёл ноги итальянца и смазал прохладными пальцами кольцо мышц, проникая немного внутрь, растягивая, и замер, не в силах собраться. «Там же... Безумно туго...» - подумал он, жмурясь и наклоняясь к губам Микеле, целуя его и всхлипывая, когда тот коснулся руками его члена, тут же убирая руки и обнимая, надавливая на его поясницу.
- Давай же, ну... – простонал Микеле, прогибаясь навстречу и пропуская того в себя, задыхаясь от резкой боли и тут же находя губами губы француза, сцеловывая с них вскрик. Это было восхитительно, как прыгать со скалы в пропасть, зная, что за спиной парашют, как гореть заживо, осознавая, что вот-вот проснёшься, что именно сейчас всё наконец-то правильно...
- Господи, Мик... – выдохнул Фло, утыкаясь лбом в плечо итальянца, когда тот, касаясь то спины Мота, то его груди, вдавливая кончики ногтей в разгорячённую кожу, а потом неожиданно убирая их ниже, вдруг скользнул пальцами внутрь, заставляя француза застонать и резко двинуться вглубь. Флоран как будто задохнулся чистой эмоцией, делая ещё несколько движений и, наконец, не выдержав, взорвался в оргазме, как сквозь туман слыша шёпот, какой-то бесконечный набор слов на итальянском языке...
Более-менее придя в себя, француз перевернулся на живот и посмотрел Мике в глаза.
- Ты так и не ответил, было ли у тебя что-то вроде этого раньше и что ты делал в моей постели утром, - тихонько проговорил он.
- Ничего у меня до тебя не было, Фло. А про второе ты не спрашивал. У тебя диван жёсткий. Давай купим новый? – невозмутимо ответил он, поднимаясь с постели, и, подмигнув Флорану, ушёл в душ, вызвав на лице француза неожиданно счастливую улыбку – так мало нужно человеку для счастья? Всего лишь тёплое ощущение «нужности» в груди и какое-то осознание того, что завтрашний день, а заодно и послезавтрашний, и дальше, уже не кажутся такими однообразными? Хотя разве это «мало»?

- Фло, то, что я уезжаю, не означает, что я бросаю тебя, ясно?
Голос Микеланджело звучал ровно и серьёзно, а взгляд его тёмных глаз не сходил с лица француза.
- Три месяца – это немного только для кого-то, но для меня это – достаточно, чтобы заявить тебе – я вообще не собираюсь тебя бросать, и не позволю сделать тебе то же самое по телефону или смской, ты меня понял?
Фло неуверенно улыбнулся и кивнул, вдруг опуская руку Локонте на спину и целуя его в губы, не давая закончить.
- Тьфу... Фло, пусти! – рассмеялся он, прикусывая Моту губы. – Пиши мне, ладно? И я вернусь скоро.
- Обещаю, - тепло ответил француз и отпустил Микеле.

Так прошло несколько месяцев до весны, когда всё начало расцветать, небо уже не казалось таким непроглядно серым (а может, и тогда только казалось?), часы на новой работе были скрашены иногда приходящим сообщениями от любимого... Да, любимого итальянца, и вообще, жизнь казалась всё такой же, как раньше, только очень, очень яркой.

«Сб 6-28 PM
Не поверишь, но некоторое время назад я всё-таки решился её заказать, естественно, в интернет-магазине её уже не было, зато сегодня мне её доставили!»

«Вс 1-02 AM
Сыграешь? Я как раз приеду на выходные »