[mozartofans]

Before it's too late,
Автор: Mary Celeste
Бета:  Frau Kruspe
Пейринг: Флоран/Микеле
Рейтинг: нет (PG это называется?)
Примечания: ангст, POV Микеле, курсивом - слова Фло

рискнуть

Однажды в июле, жарким летним днём, я поцеловал тебя в последний раз.
Утром солнце светило в окно тёплыми лучами, солнечный зайчик скользил по твоему лицу и гладил дорогие сердцу черты, а я следовал за ним кончиками пальцев, заставляя тебя улыбаться. И целовал, целовал, словно чувствовал...

Тогда, почти полгода назад, я проснулся от твоих поцелуев... И отвечал на них, а в груди будто кто-то разлил холодную воду, сердце билось еле-еле, нехотя, но я знал, что больше не могу молчать... Не имею права.
- Фло... - сказал я тебе тогда. - Фло, ты понимаешь, что это... Конец? Что я всё-таки должен уехать, вернуться... Домой, писать музыку, а может, просто сидеть целыми днями в саду и рисовать... Но не здесь? Я... Не могу делать здесь ничего, сначала всё шло хорошо, но... Этот город словно душит меня, отбирает энергию и лишает вдохновения.
Я видел, как ты раскрываешь глаза шире, как они наполняются страхом... Как ты хочешь что-то сказать. И перебил тебя, стоило тебе начать.
- Фло, ты... Тебе нужно работать. Слышишь? Нужно. Но и мне тоже... И это – то, что должно развести нас так далеко, и... Мне придётся сказать тебе 'прощай', а лучше 'до свидания'... Пока ещё не слишком поздно. Пока мы ещё можем идти дальше... Пока ещё не слишком больно.
- Не смей оправдываться строками из моих же песен... - прошептал ты и ушёл, хлопнув дверью.

Это был последний раз, когда я видел тебя. Я вернулся в Италию, уехал туда, где раньше моё сердце пело, а сейчас задыхалось болью. Каждое утро я просыпался с твоим именем на губах, каждый вечер засыпал, моля о том, чтобы не видеть тебя во сне... И видел, снова и снова.
Почему, спрашивал я себя, я был таким эгоистом? С чего я взял, что смогу продолжать жить только здесь? Так мне тогда казалось... И как жестоко я ошибался. Как жестоко я поступил с тобой. Почему я не дал нам обоим надежду на встречу, на объятия, хоть раз в месяц? Почему я не дал нам шанса любить... По-настоящему? Просто обрезал все нити, связывавшие нас... И остался ни с чем.
Я разрывался между тем, чтобы заставить себя забыть и желанием вернуться. Но задавался вопросом: примешь ли?
И я... Однажды решил попытаться исправить всё, что натворил. В два часа ночи я позвонил Альберу и попросил прислать мне твой электронный адрес. Без извинений и объяснений. И начал писать.
Я писал тебе так, будто мы и не расставались. О том, что солнце здесь беспощадное, жжётся и слепит, если долго смотреть на него. Может, дело в том, что у тебя всегда были «запасные» солнечные очки?
О том, что здесь пишутся только картины, никакой музыки... Что у меня удивительно похоже получается рисовать тебя, как никогда раньше. И что мне жаль, что тебя нет рядом.
Что я решил отращивать волосы, как много лет назад: тебе назло, наверное. Ведь когда ты заговаривал об этом раньше, я наотрез отказывался.
И что... Мне никогда в жизни ещё не было так одиноко без твоего взгляда, прикосновения твоих губ и твоих объятий.
Что я люблю тебя, Фло.

Я ждал ответа - клянусь! - каждый день. Под конец первого месяца мне уже начало казаться, что я схожу с ума - дёргался каждый раз, когда слышал уведомление электронной почты. А потом... Кажется, потом я перестал верить.
Пришла зима. Пятое декабря, мой день рождения, день смерти Моцарта. Того Моцарта, кем я жил эти годы, радостно скакал по сцене, пел и смеялся... Душой, сердцем. Того Моцарта, который принадлежал тебе.
Наверное, это было уже совсем не так больно, как первое время, я научился улыбаться, я начал писать музыку и совершенствовался. Я вспоминал тебя - но не каждый день, а только когда происходило что-то, что могло напомнить о твоём существовании. А со временем таких вещей оставалось всё меньше... Но и они пробуждали настолько яркие воспоминания, что хотелось выть. И каждый раз я нехотя, но с надеждой, заходил на свой ящик, жмурясь, прежде чем посмотреть на папку 'входящие'. По привычке? По любви...
Пока, наконец, пятого декабря, когда все мысли то и дело возвращались к тебе, и я боялся, что это не приведёт ни к каким разумным последствиям, на моём мониторе не высветилось твоё имя.

Ты будешь в моих снах,
Прошлым, по которому скучаешь только когда уходишь.
Я отправился узнать, где моё место,
Чтобы у меня была причина вернуться.
Мике, я пишу, в первую очередь, чтобы поздравить тебя с днём рождения. И пожелать тебе, чтобы всё, о чём ты мечтаешь, сбывалось.
Во-вторых... Пообещай, что дочитаешь это письмо до конца. Обещаешь? Тогда читай дальше.
Где я сейчас, как я?.. Я в отместку тебе постригся коротко, как в самом начале наших выступлений - ты же говорил, что никогда не разрешишь мне этого сделать? Кажется, всё не так уж плохо. Я больше играю на пианино и заканчиваю сольный альбом - вроде бы, выходит что-то, что не стыдно будет переслушивать. А ещё... Я стою напротив твоего дома и надеюсь, что мсье Коэн не напутал с твоим адресом так, как с моим - я не открывал этот ящик уже больше года и оставлял ему новый. Стой, помнишь, ты обещал дочитать?
Я тоже люблю тебя, Микеле. Я не знаю, осталось ли в твоём сердце что-то от меня... Но я хочу, чтобы ты знал: именно сейчас я понимаю, что тебя в моём слишком много, чтобы я мог забыть тебя насовсем.
А вот теперь... Теперь решай, что сделаешь дальше. И я надеюсь... Что ещё не слишком поздно.

Я выключил свет, выскочил на улицу, и... Тебя там не было. С минуту я не мог сдвинуться с места - не успел?.. Бегом вернулся назад и, пытаясь справиться с сердцебиением, проверил время. Да нет же, только что!
Снова вышел на улицу и понёсся по дороге, только через несколько минут вспоминая, что можно было просто написать тебе в ответ... А теперь, как мне найти тебя? Ведь ты не станешь ждать меня вечно.
В мою сторону подул ветер, почти сбивая меня с ног - мне и так хотелось упасть на колени и сдаться, и я тщетно пытался перевести дыхание и заставить себя думать - что делать?..
И почему-то пахло твоим любимым одеколоном, а потом...
- Не тот дом, да? - послышался тихий голос за моей спиной... И в следующую секунду, прикасаясь к твоим губам своими, крепко обнимая тебя, так, чтобы поверить в то, что всё это мне не снится, я понял, что не существует понятия 'слишком поздно'. Есть понятие 'не вовремя'.
А значит... Время пришло.