[mozartofans]

Bonne nuit, господа сообщники))) Сегодня я выполняю делегированную мне обязанность и показываю вам этот фик.

Название: Je Dors Sur Des Roses
Фандом: Mozart L’Opera Rock
Жанр: angst с надеждой на хэппи-энд
Пейринг: Флоран Мот/Микеланджело Локонте
Рейтинг: PG
Примечание: автор пожелал остаться неизвестным, но если будут какие-то вопросы, обращайтесь.

Локонте шепчет себе что-то под нос. Так забавно, и в то же время.. раздражающе. Он позволяет себе слишком много эмоций на сцене. Можно сказать – слишком много вольностей.

Мюзикл – это игра. Ты должен, ты обязан быть всего лишь воплощением чей-то задумки, безымянной куколкой в руках идеи гения. Ты не можешь превращаться назад в себя на сцене.

Хотя, он играет с душой. И поет так же.

Он на самом деле лежит на этих колючих розах, которые крепко оплетают и его, и его тяжелый крест.

Его крест – жить сценой. Бороться с собой, чтобы не кинуть все это, потому что он оставляет на ней свою душу. И уходит опустошенным после каждого выступления. Он бросает в зал частичку своего сердца каждый раз. Каждый раз, когда приходится петь.

Эти розы не белые. Эти розы – кроваво-красные. Его сердце истекает кровью сильнее с каждым звуком.

Микель чуть-чуть прикрывает глаза перед своим выходом, собираясь с силами.

Ну же, пой, птичка. Пой.

Мот знает – сейчас он будет смотреть стеклянным взглядом сквозь публику – преодолев себя, оставив того Микеля где-то далеко за кулисами, - ища взглядом свою невидимую музу, недоступную ему. Причиняющую ему боль. Желанную, но такую холодную и далекую.

Сейчас. Сейчас он споет об этих треклятых розах. Его губы будут дрожать, и он будет судорожно сглатывать. Он знает это наверняка. Он видел это далеко не раз.

А еще он так же судорожно выдохнет перед тем, как начать петь. Нет.. Не петь. Орать с отчаянием...! Вдохнуть, и вылить наружу всю свою боль.

Как будто бы эти розы впились в его тело сильнее, чем надо, чтобы удержать его на кресте.

Кто заставляет тебя так страдать? Кто...?

Фло видел это представление одного актера наверное миллион раз. Ему кажется, что уже даже больше.
И с каждым разом ему все больше хочется рвануть его к себе, подальше от креста.

Резко – чтобы алая кровь под цвет этих роз заставила Микеле дрожать в его объятиях.
Нежно – чтобы не сломать его…

Музыка ударяет по ушам. Такая трагичная и пафосная, так непохожая на его любимые меланхоличные и нежные песни. Локонте поет, надрывая горло, тихо всхлипывая, хныча, шепча, заикаясь. Словно розы, привязывающие его к кресту, не хотят его отпускать, и причиняют ему еще больше боли, чем раньше. Оплетают его горло, царапая кадык, впиваются в запястья, заставляя почти стонать.

К чему же он бежит от этого креста?

- К чему же, Микель...? – Мот, сам того не осознавая, почти что шепчет свой вопрос. Затем резко одергивает себя, надевая маску невозмутимости. Он актер. Ему нельзя.

Ты никогда не ответишь мне, да, Микель?

Он заканчивает петь. Его тихий вздох эхом разносится по залу. Его ладони еще дрожат, и он неловко пытается вцепиться во что-то пальцами, чтобы унять это.

Он опять выложился полностью. А сейчас к нему, в его тело, возвращается настоящий Микель.
Улыбающийся – пусть даже и слабо, но все же! – Локонте.

Его взгляд уже вполне осмыслен, и он подходит к Фло перед тем, как покинуть сцену.

Его губы шевельнулись..?

- К тебе, Мот. К тебе.