[Jetti]

Название: Три утра
Автор: Jetti
Пейринг: Флоран/Микеле
Рейтинг: G
Еще один милый)
Три утра
Каждое мое утро начиналось одинаково. Я вставал, шел в ванную, потом на кухню. Пока кипятился чайник, я курил сигарету и смотрел в окно на пробуждающийся город. Спокойно, размеренно, привычно. Потом собирался, иногда наигрывая какие-нибудь мелодии на случайно попадавшейся мне в руки гитаре. С утра я предпочитал что-то бодрое, заряжающее позитивом. И дальше - все, как обычно: путь к театру, репетиции, спектакли, съемки, автографы. Знакомые лица вокруг - коллеги, танцоры, гримеры. Путь домой, ужин в одиночестве, вечерняя сигарета, гитара. Мне это нравилось. Не нужно было ни о чем думать. Четкий график позволял не беспокоиться о мелочах.
В одно утро что-то изменилось. Прозвенел будильник, я проснулся, но не встал сразу, как это делал обычно. Лежал и смотрел в потолок. Улыбался, но не понимал, почему. Что-то странное сидело внутри. Только минут через десять я заставил себя подняться. Никак не мог настроить нужную мне температуру воды в ванной, чертыхался постоянно, но все равно улыбался. В зеркале увидел какого-то буквально сияющего Флорана и удивился этому обстоятельству. Не то чтобы я был обычно хмурым, но тут - вылитый влюбившийся подросток! Чайник совершенно выкипел, пока я наблюдал за редкими прохожими и думал о чем-то неуловимом. Приготовив бутерброд, засунул хлеб в холодильник, а молоко (чай мне так и не суждено было попить) перелил через край стакана. Тут я рассмеялся в голос, потому что такого за собой никогда не замечал. В этот день я опоздал на репетицию, но задобрил всех купленными специально шоколадками. Конечно, без шуток, что "наш Фло, кажется, влюбился", не обошлось. Я отшутился, сказав, что просто выпил чудодейственного молочка. Но сам задумался. Действительно, почему я себя так странно веду?
Решил, что это и правда любовь. Такая, как в кино и красивых романах - возвышенная, нежная, без пошлости. Раньше думал, что не бывает такого, и вот - сам столкнулся с ней. Без поцелуев и свиданий я был счастлив. Я даже не сразу понял, кто же этот "избранник". Перебрал в уме всех знакомых девушек - нет, ни одна из них не вызывала улыбки.
Ответ я получил на следующий день. Мы сидели с Микеле в гримерке, обсуждали один из номеров мюзикла. Все, как обычно. Только слушая его голос, я ощущал какой-то трепет внутри. Он?? Неужели? А почему бы и нет? Любить ведь можно все, а его не любить невозможно. Он совершенен. Сколько раз я так запросто мог взять его за руку, заглянуть в прекрасные карие глаза, хлопнуть по плечу! А сейчас я испугался.
- Эй, Фло, что с тобой? Рот закрой, - вот он, голос любимого человека. Он улыбается и треплет меня за рукав.
- Ничего, Мике, просто влюбился, - я осмелился пожать ему руку и рассмеялся. Он тоже.
- Познакомишь? - его лукавая улыбка и такой невинный вопрос обжигают меня. Я понимаю, что медлить нельзя, что нужно поделиться своей любовью со всем светом и в первую очередь - с ним, с моим Микеле.
- Конечно! Приходи сегодня ко мне?
- А я не помешаю вам? - он очень удивлен. Мне смешно.
- Нет, что ты! Буду ждать.
И вот вечер. Мике заходит.
- Привет! Я не рано? Вроде, ты один? - он внимательно оглядывается, пытаясь заглянуть в каждый уголок.
- Сейчас-сейчас, проходи в комнату, - у меня на лице опять счастливая улыбка.
Теперь осталось самое сложное - сказать ему. Только красиво. Чтобы он понял.
- Микеланджело... Я много думал... Ты, пожалуйста, молчи, не перебивай меня, - мой голос дрожал, я боялся сбиться с мысли. - Ты прекрасный человек. Ты прекрасный артист и певец. Ты мне очень нравишься. - Я закрыл глаза. - Ты меня вдохновляешь и делаешь счастливым. Я хочу, чтобы ты всегда был рядом. Я тебя люблю. - Открываю глаза. Мой Микеле смотрит на меня изумленно, но не испуганно. Он улыбается и кивает в такт моим словам, как бы подбадривая. Нет, ну что за прелесть!
- Флоран, я тебя прекрасно понимаю! Мне очень приятно слышать от тебя такие слова! Мне остаться, правда? - он искренен и очень мил.
-Да-да. Ты только не бойся, я ничего от тебя не хочу. Просто побудь со мной.
Весь вечер и всю ночь мы сидели в комнате, пели песни, смеялись, вспоминали забавные случаи из жизни. Было легко и спокойно.
Следующее утро было точно самым необычным в моей жизни. Мы проспали. Бегали по дому, пытаясь не мешать друг другу собираться, но ничего не получалось. Пока я был в ванной, он разбил два стакана, желая поухаживать за мной и приготовить завтрак. Пока я убирал осколки и готовил завтрак, он забрызгал водой всю ванную и коридор. Несмотря на все это, мы были счастливы.
- Ты мой человек-катастрофа! - крикнул я, пытаясь заглушить звук падающего чего-то в ванной.
Через пару секунд ко мне подлетел Мике, мокрый и красивый, притянул мое лицо к своему и сказал:
- Да, твой! Только твой! И ты ведь не будешь меня ругать за это? - за этот взгляд я прощу все, даже если ты спалишь мою квартиру дотла.
- Конечно, не буду. Я же люблю тебя! - на мгновение меня обжигает поцелуй любимых губ, и Мике опять уносится по коридору, сметая стулья и собирая углы.
Теперь я привык к этому. Для меня обычным стало просыпаться под шум падающего торшера или полочки с книгами. Или под звонкий смех моего любимого человека. Меня это устраивает. Я сижу, накручивая прядь любимых волос на палец, убираю ресничку с гладкой щеки, смотрю в смеющиеся карие глаза, держу за руку. И что? Я счастлив и мне больше ничего не хочется. Мне просто нравится быть с тобой рядом ,слушать твою речь... День за днем быть рядом.

@темы: Фанфикшн

---

[Jetti]

Название: Вопрос
Автор: Jetti
Пейринг: Флоран/Микеле
Рейтинг: G

Захотелось чего-то красивого и нежного, поэтому - вот)

- Микеланджело, что ты любишь больше всего?
- Встречать рассветы с любимым человеком...
- Романтично. И часто ты встречал рассветы?
- Один раз, очень давно. Это было так красиво: утренний ветерок трепал ее волосы, она прижималась ко мне, чтобы согреться, показывала рукой вперед, где над крышами спящего города появлялись первые лучи солнца. - Микеле говорил с закрытыми глазами, вспоминая то далекое утро.
- Да, я верю тебе.
В гримерке повисла тишина. Микеле замечтался, а Флоран наблюдал за его прекрасным лицом с чуть подрагивающими веками и приоткрытыми губами. Он задал свой вопрос неспроста: ему почему-то очень хотелось сделать этому человеку приятное. Но ответ его не обрадовал.
- А может, есть что-то еще? - с надеждой спросил он и чуть наклонился к стулу Микеле.
- Что? Что еще? - итальянец вздрогнул от неожиданно зазвучавшего голоса Фло, который рассеял его сладкие грезы.
- Что ты еще любишь? - повторил Фло.
- Люблю мороженое, - Микеле облизнулся, вспомнив вкус своего любимого шоколодного мороженого. Флоран поднял глаза к потолку, прикидывая, когда он может угостить друга десертом. Но тот снова заговорил. - Люблю ночной город, когда едешь в машине по пустым улицам, смотришь на яркие огни, которые в городе заменяют звезды, когда тебя окутывает прохлада и темнота, когда в тишине любой звук становится громче и таинственней. Ночь дает вдохновение, и когда я возращаюсь домой, начинаю рисовать или писать песни. А почему ты спрашиваешь?
- Просто интересно. Должны же мы узнавать друг друга, - Флоран вежливо улыбнулся и поднялся со стула. - Пора домой.
- Да, пора. До завтра!
Они пожали друг другу руки и разошлись.
Дома Флоран думал и прикидывал, как же сделать Микеланджело приятное. Угостить мороженым - это, конечно, реально, но как-то просто и банально. Погулять с ним по ночному городу? А потом вместе засесть за творчество? Вполне возможно. А вот встретить рассвет - это уже из области фантастики. Он же не был тем самым "любимым" - обязательным компонентом в этом развлечении. В размышлениях он уснул, и ему снились огни Эйфелевой башни, постепенно меркнущие в лучах встающего солнца.
Дни тянулись за днями, а Фло все разрабатывал план "увеселительной программы". Он отбрасывал один вариант за другим, считая их то слишком простыми, то чересчур неестественными. Но ему очень хотелось удивить итальянца, поэтому он не сдавался.
Хорошая идея пришла неожиданно, когда он ехал с репетиции и практически засыпал. Это было именно то, чего он так хотел, но почему-то не мог придумать раньше.
В полночь Флоран вышел из дома, поймал такси и назвал адрес Микеланджело. Через 20 минут он робко постучал в дверь его квартиры. Как ни странно, послышались шаги и дверь открыли.
- Флоран? Что случилось? Почему ты так поздно? - беспокойство Микеле было понятно, потому что мало кто заходит просто так в столь поздний час.
Ночной гость смущенно улыбнулся и опустил глаза в пол. Все, что он задумал, показалось ему полным бредом, но назад дороги уже не было.
- Я хотел пригласить тебя на прогулку. Ты же говорил, что любишь ночной город. Вот, - он не знал, что сказать еще.
- О, это же здорово! Сейчас я соберусь, - Фло буквально просиял от этих слов.

Они уже три часа гуляли по улицам Парижа, останавливаясь у витрин с яркой иллюминацией, рассматривая афиши, подсвеченные тусклыми фонарями, отдыхая на лавочках рядом с памятниками и фонтанами в свете мощных прожекторов. Это действительно было очень красиво. Они молчали почти всю дорогу, потому что слова сейчас очень много значили и не нужно тратить их понапрасну. Приближался рассветный час.
- Микеле, - шепотом позвал Флоран, - пойдем, нам надо успеть в одно место.
- Сейчас? Куда же? - Мике оторвал взгляд от мерцающей звезды и улыбнулся Фло.
- Увидишь, - француз уже встал со скамейки и тянул за собой спутника.
Он собирался отвести его туда, откуда очень хорошо был виден рассвет - одно из старых высоких зданий в живописном районе столицы. Пока они поднимались по лестнице, Микеле донимал его вопросами, но Флоран упорно молчал, лишь лукаво улыбаясь в ответ. Когда они ступили на крышу, небо на горизонте уже окрасилось первыми розовыми бликами. Итальянец замер от прекрасного вида, открывшегося с верхней точки этого района. Они успели вовремя - розовая полоса все ширилась, небо становилось светлее, затем показался первый несмелый луч, и вот весь горизонт озарился ярким пламенем рассвета.
- Фло, это прекрасно! - завороженно прошептал Микеланджело. - Смотри, смотри, вон там, - и он показывал рукой на стайку птиц, сорвавшихся с крыши и летящих к солнцу.
- Тебе нравится?
- Да-да, очень... Ночь была замечательной! Спасибо, Фло! - Мике с благодарностью посмотрел в глаза друга.
- Жаль только, что ты встречаешь рассвет не с любимым...
- Кто это сказал?
Микеланджело подошел к нему и крепко обнял, а затем поцеловал в губы.
- Знаешь, больше рассветов и ночных прогулок я люблю тебя!
У Флорана на глаза наворачивались слезы от такого неожиданного счастья.
- Ущипни меня, я, кажется, сплю, - пробормотал он, все еще не веря в такое завершение прогулки.
- Если ты спишь, то я сплю вместе с тобой, - Фло опять ощутил на губах нежный поцелуй и понял, что это не сон.
- Я люблю тебя, Микеланджело!

@темы: Фанфикшн

---

[Jetti]

Название: Семья
Автор: Jetti
Пейринг: Флоран/Микеле
Рейтинг: G

Вооот... Моя работа. Хотелось бы услышать ваше мнение)

Они жили в квартире Флорана уже неделю. Поначалу все было хорошо: они приходили домой, неслись в спальню, засыпали, просыпались, уходили по делам. В общем, жили и радовались тому, что они вместе. Но скоро началось то, что люди называют "бытовухой".

Гвоздь
- Фло, нам надо повесить еще одну полочку для моих книг.
- Гвозди и молоток в кладовке на верхней полке, - не отрываясь от гитары ответил Флоран.
Микеле воодушевленно отправился по указанному адресу, открыл дверь кладовки и потянулся наверх. Не обошлось без того, чтобы он с диким грохотом не уронил пару коробок с каким-то хламом. Запихав кое-как все на место, он все-таки нашел молоток и гвозди и вернулся в комнату.
- Вот, Фло, - Мике улыбнулся и протянул другу инструмент.
- А мне они зачем? -француз поднимает голову и пристально смотрит на очаровательного итальянца.
- Вбей, пожалуйста. А полочку уж я сам повешу, - его наивный взгляд может растопить сердце любого, но Фло не так легко поддается на провокации.
- Ты что,сам не справишься? - Фло рад возможности поиздеваться над Мике.
- Нет, я не умею забивать гвозди, - Микеле растерялся от тона своего любимого мсье Мота.
- Ну что ж, будем учиться. Я вобью один гвоздь, а ты повторишь то же самое с другим. - Фло поднимается с дивана, откладывая гитару в сторону.
Позже он пожалел, что не согласился сделать все сам. Микеле оказался совершенно неспособным учеником. Он чуть не убил Флорана, когда замахивался молотком, третьим ударом погнул гвоздь, а четвертым попал себе по пальцу.
- Стоп-стоп-стоп! - Флоран набросился на него и отобрал молоток. - Ты нас тут всех сейчас покалечишь. - Гримаса боли на лице Микеле не могла оставить француза равнодушным. Он приобнял бедалагу за плечи и повел в ванную. Там он заботливо опустил ушибленный палец под струю холодной воды и завершил лечение нежными поцелуями.
Так и пришлось Флорану вешать полочку самому, пока Мике сидел на диване и обиженно разглядывал распухший палец, изображая страдальца.
В их семье мужем явно был хозяин квартиры.

Обед
Выходной. Позднее утро. Флоран и Микеланджело лежат в кровати и смотрят в потолок.
- Чем сегодня будем заниматься? - Фло приподнимается на локте и проводит пальцем по носу Мике.
- Давай приготовим вкусный обед. Ядавно хотел угостить тебя одним моим фирменным блюдом, - и италянец целует палец Фло, который как раз спустился от носа к губам.
Через час они оба с серьезным видом стоят на кухне. Микеле проинспектировал кухню в поисках нужных продуктов и к своей радости обнаружил, что у француза есть все, что ему нужно.
Хотя они и собирались готовить вместе, роль Фло очень мала в этом процессе. Он лишь с интересом наблюдал, как хлопочет Мике - смешной Мике в смешном фартуке.
- Фло, подай мне корицу, - Мике протягивает руку, но ничего не получает. Он оглядывается и видит недоуменный взгляд Флорана. - Вон в том ящике небольшая баночка.
Фло открывает нужный ящик, долго исследует его содержимое и, наконец, дает итальянцу баночку со специей. Мике открывает крышку и чихает.
- Ты издеваешься? Это же перец! - повар пытается скрыть улыбку за серьезным выражением лица.
- А я откуда знал? Они там все одинаковые, - пробубнил Флоран в свое оправдание, отходя к двери в кухню.
- Ясно все с тобой. И как только ты раньше себе обеды готовил? - Улыбка не может больше прятаться. Микеле подходит к французу и щелкает его по носу.
- Я не готовил настолько изысканные блюда. Яичницей и бутербродами обходился. И без корицы. - Фло наклоняет голову и бормочет себе под нос, как провинившийся школьник.
Обед все-таки удался. Флоран чуть ли не урчал от удовольствия, когда уплетал фирменное блюдо итальяца. Микеле оказался хорошим поваром.
В их семье он явно исполнял роль заботливой жены.

Игра
Еще один свободный день. Они сидят вдвоем на диване и смотрят друг другу в глаза. Семейная идиллия. До того момента, пока они не заговорили.
- Фло, давай сегодня сходим в парк, - итальянец с надеждой заглядывает в карие глаза и берет Флорана за руку.
- Ну, Микеле, не хочу, - Фло отворачивает голову и разглядывает журналы, лежащие на полу.
- Почему? - голос у Мике становится чуть ли не плаксивым, как у ребенка ,которому никак не соглашаются купить шоколадку.
- Хочу дома посидеть, посмотреть телевизор, - Флорана действительно сложно разжалобить.
- Мы вчера смотрели телевизор. А в парк давно не ходили. Ты же обещал, - итальянец тараторит так ,что француз вынужден заткнуть уши руками.
Микеле обижается на него, надувает губки, скрещивает руки на груди и демонстративно отворачивается. Фло отворачивается в другую сторону, хотя сам жутко хочет обнять и утешить этого ребенка. Но он так и не успел придумать, как же лучше извиниться перед любимым, потому что в него прилетела подушка. Когда он обернулся, Микеле уже прятался за дверным косяком и радовался своему меткому броску.
- Ах ты, маленький проказник! - Фло понимает, что его уже простили и приглашают поиграть.
Он быстро вскакивает с дивана и бежит к двери. Она захлопывается, а за ней раздается громкий смех.
- Пусти меня! Сейчас я тебе покажу! - Флоран легко включается в игру, затеянную итальянцем.
Дверь открывается, и в Фло летит плюшевая игрушка. Он бежит за итальянцем, хватает его за футболку и роняет на пол. Они щекотят друг друга, обзывают шуточными прозвищами, кусают, смеются. Через пятнадцать минут они, запыхавшиеся, лежат на диване.
- Давай дома останемся. У меня ни на что сил не осталось, - итальянец отказывается от всех своих планов, потому что ни в одном парке ему не было бы так весело, как сейчас с его Флораном.
- Останемся. Только по телевизору нечего смотреть, - француз не хочет включать ТВ-преемник, чтобы не нарушать тишины, в которой слышно дыхание его Микеланджело.
Так они и лежали до вечера, изредка толкая друг друга в бок или пытаясь спихнуть на пол.
Детьми в их семье были оба.

@темы: Фанфикшн

---

[Rosenrot Freiherr]

Автор: Rosenrot Freiherr (я)

Пейринг: А. Сальери/В.А. Моцарт

Рейтинг: G

Зарисовка

Примечания: Отчасти меня вдохновила на эту зарисовку просьба  Gia Fein, оставленная у меня когда-то в дневнике. Будем считать, что я извиняюсь за длительную задержку с исполнением и дарю получившуюся вещь вам.) Но я не целиком выполняю то, о чем вы просили, за что тоже извиняюсь. Надеюсь, что и в таком виде понравится.)

Сальери сидел за клавесином и в отчаянии тер пальцами виски. Он битый час провел за партитурой. Разрозненные мысли и отзвуки в его голове никак не желали складываться в единую сколь-либо внятную мелодию, дабы Антонио мог перенести её на бумагу и представить вниманию Его Императорского Величества.

Для Сальери, исполняющего обязанности придворного капельмейстера, не составляло труда сочинять музыку. Он был настоящим кладезем самых разнообразных музыкальных палитр и использовал их для удовлетворения не менее разнообразных музыкальных потребностей Императорского двора и, в частности, лично самого императора Йозефа. Музыка была необходима едва ли не ежечасно. И Сальери исправно её сочинял, не позволяя аппетиту своего покровителя разыгрываться чересчур рьяно

Однако с тех самых пор, как в его жизни появился Вольфганг Амадей Моцарт, все шло наперекосяк

Он поморщился. И не заметил, как иссиня-черная капля соскользнула с кончика пера, упав на нотные строчки, и тут же образовала огромную кляксу. Сальери чертыхнулся и резко поднялся со своего места

«Да что же это со мной?!»

Источник, который многие годы питал его вдохновением, словно бы разом иссяк. То, что прежде для Сальери не составляло труда, теперь было не под силу. А всему виной он, Моцарт. Моцарт и его проклятый гений. В сравнении с тем, насколько талант этого человека был велик, собственный талант Сальери казался ничтожным и недостойным малейшего внимания

Что было самым невыносимым, так это то, что, казалось, Моцарт словно бы сам был наполнен музыкой до краев – ему не приходилось сочинять, он всего лишь переносил на бумагу ту музыку, что звучала в его голове, не прилагая ровным счетом никаких усилий. В отличие от Сальери.

Антонио Сальери привык, что все достигается путем нелегкого труда, и никак иначе. И, чтобы действительно чего-то достичь на музыкальном поприще, следует долго и упорно трудиться. Само же существование Вольфганга Амадея Моцарта в корне отрицало саму суть его бытия и всего того, во что он верил.

Его музыка сводила с ума. Тем, насколько совершенной она была, Моцарт словно насмехался над ним

В сознании Сальери, как наяву, звучал его заливистый смех. Вольфганг смеялся. Над ним, Антонио Сальери – первым императорский капельмейстером. Над тем, как нелепо и беспомощно он выглядел сейчас, в бессильной ярости комкая исписанный нотный листок и швыряя его в урну для бумаг. Вслед за остальными, на коих точно так же не было написано ничего стоящего. Все, что он так или иначе пытался сочинить, теперь казалось ему жалким и нелепым

Вернувшись на место, он щедро плеснул себе вина из початой и уже наполовину опустевшей бутыли. Залпом осушил бокал и вновь обмакнул перо в чернила. Нельзя позволять чувствам владеть собой. Нужно закончить работу

И как же Моцарту это удается? Эти легкие пассажи.. Мелодии, до того простые, что кажутся совершенными. Откуда они берутся?

Будучи человеком практического склада ума, Сальери тщетно пытался разгадать, в чем был секрет юного зальцбуржца. Но так и не находил ответа.

Как же он начинает? Так.. Вступают скрипки. Это настраивает на непринужденный лад, мелодия льется, словно весенний ручей, течет, перекликаясь всеми цветами радуги. Да, скрипка – это, несомненно, лучший выбор

Сальери взял чистый лист и принялся заполнять нотами строки, прописывая партию скрипки. В его мыслях один за другим звучали фрагменты последних симфоний Вольфганга, оставившие глубокий отпечаток в душе итальянца. Да разве можно было хоть на мгновенье забыть эту чарующую музыку, услышав всего раз? Разве можно забыть эти плавные переходы? То, как мелодия замедляла свой бег, то, как медленно струилась, капля за каплей..

Перо коснулось новой строки

.. и вновь – неслась бурным, полным красок поток, ничем не нарушая общей идеальной гармонии.

Откуда этот взбалмошный мальчишка столько знает о гармонии? Сальери завораживали те секунды, когда Вольфганг играл, сочиняя на ходу. Это было сродни тому, как если бы Сальери выпала возможность наблюдать за самим Божественным творением – на его глазах рождалась сама Красота, со всем её до боли прекрасным совершенством

А как чувственно скрипку поддерживал клавир – сколь же неповторимо они дополняли друг друга, играя на струнах души своих слушателей в произведениях Моцарта! И при всем том многообразии оттенков мелодии, ни одна нота не была лишней

Поразительно

 

Его руки. Его тонкие пальцы порхали по клавишам словно бабочки

- Антонио! Да как ты можешь не слышать, что здесь должно быть так..?

Вольфганг сидел на его коленях, за клавесином, дописывая последние несколько строк в партитуре с одной из арий к «Тарару» - новой опере Сальери. Бегло, даже
слегка небрежно, как будто бы оставлял на полях книги пометку о том, что именно здесь закончил читать, за секунду до необходимости эту книгу захлопнуть

Антонио чувствовал приятный запах его светлых волос, щекотавших лицо. Удивительно, ведь он почти ничего не весил. Моцарт был легким, как перышко. Как та музыка, которую он создавал

Сальери взглянул на написанное через его плечо. И не поверил своим глазам.

Господи Боже, это оно!

Да, именно так и должна была звучать эта ария. Именно. Ни нотой больше, ни нотой меньше. Это было настолько просто и очевидно, что итальянец в сердцах тут же упрекнул себя в том, что сам не смог до этого додуматься

- Поразительно, - выдохнул он потрясенно

Вольфганг отодвинул партитуру в сторону и тутже сыграл только что написанное им окончание к арии

- Вот так! - едва музыка смолкла, он обернулся, - Я бы, конечно, многое переписал в этой твоей опере, друг мой. Будь я сидящим в зале, пока её дают на сцене, я бы хорошенько успел проспаться! Ха-ха! Утомительнейшая вещь

Сальери стоило немалых усилий сохранить бесстрастное выражение лица. В этом был весь Моцарт - наравне с поистине божественным талантом он был столь же щедро наделен дурными манерами и полнейшим отсутствием такта, к чему Сальери никогда не мог привыкнуть, как ни старался

- А знаешь, почему? - тем временем продолжал он, уже серьезней, - Ведь даже самый несведущий в музыке болван различит то, какой он, твой "Тарар", вымученный. Вовсе не так рождается настоящая музыка, Антонио! Ты чересчур сильно напрягаешься, чтобы у тебя что-то получилось. Так получится не музыка, а кое-что другое. Музыкальное, но, думаю, не то, что тебе надо

Тут уж он расхохотался. Этот чертов несносный Моцарт

Так вот непринужденно, так легко он умел сравнять с землей Антонио Сальери, вместе со всеми его титулами, деньгами и наградами, казавшимися вопиющей нелепостью. Ведь, в конечном итоге, значение имела одна лишь музыка. И талант. И по части таланта, стоило признать - Моцарт оставил его далеко, далеко позади себя. Тут уж, как сказал Вольфганг, даже самый самый несведущий в музыке болван поймет

Дабы не выйти из себя и не своротить наглецу шею голыми руками, Сальери не нашел ничего лучше, кроме как заткнуть его рот поцелуем. Только таким образом он и мог заставлять Моцарта слушаться. И утешал себя разве что мыслью о том, что отыграется на нем за пережитые унижения позже, ночью

Сальери мотнул головой, отгоняя от себя эти воспоминания, и опустил взгляд в разложенные перед ним листы с только что написанным музыкальным произведением

И, к своему несказанному ужасу, обнаружил, что со строчек, исписанных его аккуратным, твердым почерком глядела совсем недавно сочиненная Вольфгангом мелодия

Он так резко поднялся, что задел и опрокинул бутыль вина. Оно разом хлынуло на стол, мигом окрасив партитуру в кроваво-алый цвет.

Нет, это был его собственный концерт. Но то, насколько он весь дышал, был насквозь пропитан Моцартом...

Это безумие

Чернильные знаки расплывались в вине. А Сальери так отчаянно хватал ртом воздух, словно вот-вот задохнется. Нет, этого никто не должен был услышать! Ни за что!

Он порывисто сгреб мокрые листы со стола и с остервенением швырнул их в пылавший в камине огонь, ещё долго затем наблюдая, как их объедают оранжевые языки пламени. Его трясло, словно в лихорадке. Будь ты проклят, Моцарт!

 

@темы: Фанфикшн

---

[а шапочка-то серая]

Название: L`assasymphonie
Автор: ~Red Riding Hood~
Пейринг: Сальери/Моцарт
Рейтинг: G

автор подумал-подумал и понял, что хочет еще отзывов)))
п.с. название вообще не соответствует содержанию, просто я не удержался Фло так вдохновенно размахивал ножичком..)

- Порой мне кажется,что вам совсем не важно мнение света…
- Вы правы… А менее всего, герр Сальери, меня беспокоит ваше мнение.

Когда ты появился в Вене, я считал, что быстро избавлюсь от тебя. Заносчивый мальчишка, не искушенный в делах высшего общества. Хулиган, чьи симфонии годятся лишь для уличных музыкантов.
Неужели я действительно так думал?

- Ну, маэстро, не стоит так близко к сердцу принимать мнение невежественной толпы.
- А вы невысокого мнения о собственном таланте? Ведь толпа признала именно ваш гимн.

На званом вечере у госпожи N я не мог наслаждаться обедом, ведь рядом с моей рукой лежал отполированный до блеска нож. Серебряные приборы, обильная еда – не это ли предмет гордости настоящих аристократов? А ты наивно оставлял без внимания все попытки хозяев восхититьтебя. Наверное, запутавшись в порывах собственной души, ты мог бы есть руками, капая соусом на блузу. А я, педантично расправляя складки на салфетке, старался не видеть тебя, ведь совсем рядом был такой острый нож.

- Нет, вы только взгляните на него, Сальери! Этот болван – великий композитор?
- Пусть развлекается, Розенберг, кроме этого он ничего не умеет.

Разгромные рецензии на твою последнюю оперу я читал по дороге в театр, в плохо освещенной карете. Но сладость необоснованных нападок на твой талант была для меня ярче тысячи свечей. На следующий день я лично пришел на спектакль, чтобы увидеть твое изможденное лицо.

- Вы так печальны, маэстро. Забыли все свои шалости?
- Они доставляли Вам радость?

Внушительный некролог объяснил твою депрессию. Леопольд Моцарт был весьма уважаемым человеком, и газеты посвятили несколько столбцов восхвалению его таланта. Читая описание этого поистине великого музыканта, я видел твой потухший взгляд, тоскливо опущенные уголки рта и изрядно потрепанный камзол.
Газета полетела на пол.
Мне было тебя жаль?..

- И все-таки, его музыка прекрасна, не находите, Сальери?
- Прекрасна.

Я видел тебя все реже. Ты неумолимо погружался в пучину нищеты и отчаяния. Прошло уже несколько месяцев, а двор так и не дождался твоей новой пьесы. Император как-то подзывал меня и интересовался, жив ли великий Моцарт вообще? С почтительной улыбкой я отвечал, что, конечно, все в порядке. Да-да, творческий кризис, понимающе кивал он, хотя не обладал необходимым, чтобы действительно понять это.
Вечером я заехал к тебе на правах капельмейстера его величества. Ты был совсем плох.

- Сальери, я видел его! Я знаю: как только закончу Реквием, он вернется.
- Не говорите глупостей, Моцарт, у Вас жар.

Нужно было что-то делать, иначе ты угас бы у меня на глазах. А императорские театры не переживут такой утраты.
Доктора, лекарства и ночные бдения…
Я до сих пор тебя не понимал, а ты по-прежнему относился ко мне иронично. Но смех слышался все реже, а темнота по ночам становилась все гуще.

- Сальери, вы беспокоитесь обо мне почти так же, как мой отец.
- Оставьте, Вольфганг, я чувствую себя ужасно старым.

Реквием почти был кончен. И я уже верил тебе, физически ощущая дыхание неумолимого незнакомца. Скоро он получит долгожданный шедевр. И тебя в придачу.
Я гладил мокрые от непрекращающейся горячки волосы, а ты бредил, задыхаясь и повторяя либретто своей лучшей оперы «Фигаро». Можно было шептать в унисон, но мне всегда с трудом давались стихи, а мой бред ты просто не смог бы повторить. Ты даже не понял бы его – слишком глубоко забрался незнакомец в черной маске.

- Я закончил его… Антонио!
- Мне лучше уйти…

Я не пошел на кладбище. Видеть лицемерие и ощущать ненависть, прикрытую состраданием, не было сил.
Как дорого я бы заплатил за возможность вернуться на годы назад!
Тогда, сидя за столом на приеме у госпожи N, я вымолил бы у Господа смелости, оторвал бы тебя от глупых светских дам и вытолкнул за двери. И там, в темном и пустом коридоре, воткнул бы нож прямо в сердце.

@темы: Фанфикшн

---

[ruj777]

Автор: ruj777
Бета: girl_of_fire
Название: Venez comme vous etes
Статус: закончен
Размер: мини
Пейринг: Микеле/Фло, Синтия
Фэндом: РПС
Рейтинг: да какой там рейтинг...)
Дисклеймер: сначала они принадлежали Дову, а теперь принадлежат самим себе
Примечания: На написание фика вдохновила не совсем обычная реклама Макдональдса.


В Париже никогда нельзя быть уверенным в погоде. Летний дождь застал врасплох праздно гуляющих по Люксембургскому саду парижан. Толпа устремилась к воротам, пытаясь спрятаться в ближайших магазинах и кафе. В числе жертв капризов погоды были и Микеле с Синтией, пытавшиеся скрыться в ближайшем Макдоналдсе через дорогу от парка.
- Ой, смотри! Свободные места, - кивнула Синтия в сторону столика у окна.
- Отлично. Ты садись, а я пойду куплю чего-нибудь. Картошку фри? – поинтересовался Микеле.
Синтия, как и положено модели, от ужаса округлила глаза и уже была готова разразиться гневной отповедью в ответ на такое «непристойное» предложение, когда ее кто-то окликнул. Синтия обернулась и радостно помахала в ответ промокшей до нитки девушке, с виду такой же модели, как и она.
- Милый, лучше ты иди займи место, а я пойду за кофе. Ок? Тебе что-нибудь купить?
- Салат какой-нибудь… - Микеле вдруг пришло в голову, что «Моцарт» уже закончился и теперь ему не нужно влезать каждый день в узкие панталоны.- А лучше купи мне Биг Мак!
Синтия удивленно хмыкнула, но все же промолчала и упорхнула к своей знакомой в очередь.
Микель присел за столик, разглядывая людей за окном. Глаза наткнулись на вывеску фотоателье - причину того, что они оказались в этой части города. Достав из внутреннего кармана бумажный пакет, Микеле вытащил из него большую фотографию. На снимке была запечатлена вся труппа рок-оперы. Все вместе, в последний раз. Мики грустно улыбнулся, разглядывая ее. Они были его семьей три года. Три долгих года он знал, что не один в Париже: всегда можно позвонить кому-нибудь, всегда есть с кем провести вечер… Особенно с одним человеком. Звонок телефона заставил Микеле вынырнуть из воспоминаний.
- Привет, я как раз думал о тебе, - Микель улыбнулся невидимому собеседнику. - Смотрю на фотографию нашей труппы и понимаю, как я соскучился… – закусив губу, Мике погладил фотографию пальцем.- Даже не верится, что уже целую неделю нам не нужно вместе ходить на репетиции.
Краем глаза Микеле заметил, что Синтия уже расплатилась и теперь прощалась со своей знакомой. Итальянец обреченно вздохнул в трубку:
- Ну, все, Барби идет. Я вешаю трубку. Целую.

Микеле отбивает вызов и быстро прячет телефон в карман. А вот глупую улыбку с лица забывает убрать. Чтобы хоть как-то ее скрыть, Мике делает вид, что с увлечением рассматривает прохожих через стекло.
Синтия обрушивает на стол поднос с Биг Маком и колой, которая предсказуемо расплескивается на фото. Мике молниеносно хватает снимок и начинает тщательно вытирать капли.
- Что ты творишь? - недовольно бурчит он.
- Что, опять этот твой звонил? – с презрением интересуется Синтия.
- А какое тебе до этого дело? – вопросом на вопрос отвечает Микель, все также сосредоточенно протирая фотографию.
- Какое мне дело? Действительно, какое мне дело! Разве мне есть дело до того, что ты возвращаешься глубоко за полночь, потому что сидел вместе с ним в баре? Разве мне есть дело до того, что вместо того, чтобы провести выходные вместе со мной, ты едешь к его родителям на барбекю? Разве мне есть дело до того, что в Чериньолу ты ездил в прошлом году с ним, а не со мной?! Я надеялась, что простившись с «Моцартом», ты простишься и с ним!
Мики удивленно смотрит на Синтию, все еще сжимая в руках фотографию.
- Какая муха тебя укусила сегодня?
- Какая муха?! Да та самая! Даже сегодня я промокла из-за того, что мы поехали распечатывать фотографию с этим твоим Мотом!
- О Мадонна! Да что на тебя нашло? - закатывает глаза Микеле и тут же чувствует, что телефон в его кармане вновь начинает вибрировать. Мике пытается как можно незаметнее вытащить его и нажать сброс.
- Это что, опять он?- кричит Синтия. На них уже начинают коситься. – Знаешь, с меня хватит! Выбирай: либо он, либо я! Если сделаешь правильный выбор - я буду у родителей.
Синтия хватает сумку и пулей вылетает из Макдональдса. Микеле провожает ее взглядом и понимает, что телефон в кармане все еще вибрирует. Итальянец вздыхает и подносит его к уху.
- Ты свободен сегодня вечером? - улыбка опять расцветает на его лице. – Хорошо, я захвачу бутылку твоего любимого.
Микель убирает телефон в карман и выходит на улицу. Летний дождь уже перестал распугивать парижан и гостей столицы. И Мике понимает, что ничего не кончилось. Все только начинается.

@темы: Фанфикшн

---

[а шапочка-то серая]

Название: Ревность (драббл)
Автор: ~Red Riding Hood~
Пейринг: Сальери/Моцарт
Рейтинг: G

автор тут первый раз и ему ужасно страшно) но критику хочет

Сальери ревновал. Мучительно, до сердечной боли, до нежелания видеть, слышать, чувствовать… «Итальянская кровь», - утешал он себя одинокими вечерами, вытравливая ее из души французскими винами.
Сальери сжимал зубы от злости, наблюдая за танцующим на балу Моцартом. Наверное, он слишком много пил, когда тот решал поговорить с ним о музыке.
Сальери видел каждое слово, рожденное тонкими губами австрийца. Оно окутывало композитора, опаляя светом черную ревность. Только слов было недостаточно.
Итальянец принимал Моцарта у себя холодно и презрительно. Холод сковывает все. Но теория распадалась на куски на очередном балу. Австриец будто нарочно был всегда рядом, почти касаясь рук полой камзола, беспрерывно говоря о музыке, и ревность кипящим маслом заливала разум.
Сальери видел каждую ноту, рожденную фортепиано под умелыми пальцами композитора. Они дразнили, обвивая его волю, и этого было достаточно, чтобы сойти с ума.
Сальери сжимал кулаки от досады, наблюдая за играющим на балу Моцартом. Наверное, он забывал сделать глоток, когда тот представлял новое творение.
Сальери ревновал. Мучительно, до помешательства, до желания умереть. Только Моцарта к музыке, или музыку к Моцарту, он пока не решил.

@темы: Фанфикшн

---

[Rosenrot Freiherr]

Очередная порция нашего косплея. Буду рад, если вы оцените

Фотосет к клипу Tatoue moi

W.A. Mozart - Rosenrot Freiherr (я)

A. Weber - LoDeLe

A. Salieri - Hadshy

Дама в красном платье, роль которой в спектакле исполняет Emmanuelle Hernandez - Анастасия Корчагина

Фотограф - Vecher

Фотосет к клипу L'Assasymphonie

A. Salieri - Hadshy

Salieri's Muse - Анастасия Корчагина

A. Weber - LoDeLe

Фотограф - Rosenrot Freiherr (я)

@темы: Cosplay

---

[Little_Swallow]

Simplement beau*,
Автор: Mary Celeste
Бета:  .Mikel.
Пейринг: Флоран/Микеле
Рейтинг: PG
Дисклаймер: герои принадлежат сами себе, а название - мсье Фьори
Примечания: наверное, это снова ангст
*Просто прекрасно.

Simplement beau.

- Если соберёшься возвращаться, возвращайся... Когда будешь помнить только хорошее. Не раньше, ладно?
'Чтобы не в чем было меня упрекнуть... В который раз'.

Только хорошее?.. Когда последние несколько недель были сущим адом, и было уже не до любви - сплошные придирки, ссоры и отсутствие взаимопонимания? 'Я не вернусь', - думал Микеле.
А вскоре начал потихоньку забывать. Не всё, отрывками. И однажды, оказавшись в книжном магазине, купил ежедневник - чтобы записывать туда воспоминания. Те, которые хоть и вопреки голосу разума, здравому смыслу, были слишком прекрасны, чтобы выбросить их из памяти навсегда.

- Мик... Тебе не кажется, что валяться в снегу - это немножко не по возрасту? – смеясь, спросил его Фло, и Микеле тут же приподнялся и схватил любимого за руки, чтобы притянуть к себе, заставляя потерять равновесие, а заодно и забыть предрассудки о «взрослости». Небо, если смотреть на него так, казалось бесконечным, а падающие вниз снежинки останавливали время, делая его чем-то неважным, ненужным. Погода уже не казалась такой холодной, тем более что поцелуи на снегу - нечто особенно согревающее и прекрасное. Как искренний, счастливый смех, когда Флоран, недавно говоривший что-то о возрасте, пытался отомстить за очередной брошенный в голову снежок, но, поскользнувшись, упал на спину и изображал снежного ангела. Как чашки пахнущего уютом и Рождеством какао, о которые они позже грели руки... Как объятия и тихое «я тебя люблю» перед сном.

- Я же просил тебя взять хотя бы один зонт, Микеле, если ты не запоминаешь, что я говорю, чёрт возьми, записывай!
- Тебе на лоб? Если бы не твоё присутствие, когда я пытаюсь собираться, я бы помнил гораздо больше.
Капли дождя, с каждой минутой становившегося всё сильнее, заставляли ёжиться, превращали асфальт в зеркало и завивали волосы Фло – разве не потрясающе? 'Чтобы я ещё хоть раз тебя о чём-то попросил', - говорил француз позже, когда они, насквозь мокрые, забежали в какой-то супермаркет, а Мике только тихонько смеялся в ответ. Да, Фло в ярости - это тоже прекрасно. Даже когда ещё чуть-чуть, и начнёшь его ненавидеть - после ведь всё равно скажешь 'люблю', и это будет чистой правдой.

- Не трогай меня... - шипел Флоран и прятал глаза, стоило Микеле подойти к нему на людях ближе, чем на пару шагов. (Каждый раз, несмотря на то, что они были вместе уже больше года, и все вокруг давно привыкли к тому, что эти двое любят друг друга!)
- Никто на тебя не смотрит, Фло, глупый... - шептал Мике в ответ и всё-таки целовал. Мот удивительно прекрасно смущался и после, наверное, назло, невообразимо смелел ночью.

Таких воспоминаний накапливалось всё больше. То, каково было замечать на себе брошенные украдкой взгляды когда-то, казалось, очень давно. То, как Фло мог не разговаривать с Локонте целыми днями и полностью уходил в свою музыку - и несмотря на все негативные эмоции, невозможно было врать себе, что его игра на гитаре, пальцы на струнах, губы, неслышно проговаривающие какие-то строки - это не...
В один из вечеров, описывая самое последнее, что он помнил о Фло – его глаза, когда он говорил ему вернуться, как только в его памяти останутся лишь светлые моменты их жизни... Его неземные, отчаянно грустные тогда глаза, на которые он старательно не обращал внимания, чтобы не расчувствоваться... Тогда Микеланджело понял, что с этой последней записью, старательно выведенной на бумаге, в нём будто что-то изменилось. Он оглядывался назад, на все пережитые за эти годы события и видел их в новом свете – не как человек, которому в своё время было на что злиться, за что ненавидеть, а как тот, кто всё ещё любил – и отмечал в каждом самом неприметном жесте или слове проявление любви. Даже в последнем. «Он ещё ставит мне условия о том, когда мне возвращаться к нему!» - думал Микеле пару месяцев назад. Но сейчас он понимал, насколько Флоран был прав. А значит... Пора?

- Я приеду, ладно?
Тишина в трубке. Секунда, две, да когда ещё несколько мгновений казались вечностью?
- Ладно.
У него дома совсем ничего не изменилось. Впрочем, и он сам не изменился, разве что кто-то украл из уголков глаз смешинки и спрятал их в глубине зрачков. Разговор не клеился, и после пары минут молчания Фло отошёл к окну, замирая около него, наблюдая за слабым отражением Микеле в стекле.
Тот не спал всю ночь - перелистывал лист за листом свои воспоминания, представляя каждое из них как можно ярче. То улыбался, то хмурился, но одно знал точно.
- Фло, ты... - Микеланджело поднялся на ноги и сделал несколько шагов вперёд, приближаясь к французу. - Меня делает счастливее каждое воспоминание. Каждое, слышишь?
Мот резко обернулся и немного растерянно посмотрел итальянцу в глаза, не находя ни одного подходящего слова.
- Хорошие заставляют меня улыбаться, а те, что доставляют боль, учат не совершать былых ошибок.
- Ты не боишься... Что опоздал?
Мике слегка наклонил голову, пробегая взглядом по чертам лица француза... И рассмеялся.
Фло всегда улыбался по-разному, Микеланджело помнил это наверняка. Открыто, нежно, немножко нагло, загадочно или хитро... А иногда, как сейчас, он улыбался даже не глазами, душой, так, что свет будто бы бил изнутри, как-то по-особенному... Просто прекрасно.

@темы: Mikelangelo Loconte, Florent Mothe, Фанфикшн

---

[always the sickest kid]

@темы: Обои, аватарки

---

Tête à tête

[Little_Swallow]

На этот раз с Фло!

ссылка под катом - пока что видео не перезалили на ютьюб

www.laprovence.com/actu/region-en-direct/tete-a...
Перевод:
Слово, которое заставляет вас смеяться: серьёзный и правда, очень смешно хД
Страна, в которой вы хотели бы жить: где-то в Азии
Кем ещё вы могли бы работать: бухгалтером
Ваше любимое ругательство: “Va te faire cuire un oeuf” - "пошёл к чёрту"
Каким воображаемым персонажем вы могли бы быть: Гарри Поттер кто бы сомневался
Вкус или запах, который напоминает вам детство: Mustela, детский крем
Какой марселец заслуживает памятник на Vieux-Porte: Зинадин Зидан
Какую надпись хотели бы вы иметь на своей могиле: благодаря вам мы хорошо посмеялись
Если бы вы могли путешествовать во времени, куда и когда вы бы отправились: в Ренессанс, я бы отправился посмотреть на Леонардо да Винчи, Рафаэля и... Микеланджело... И это благодаря моему другу Микеланджело Локонте, который постоянно рассказывает мне о том времени
Какое ваше любимое блюдо: барбекю, потому что... сейчас лето
Какое качество вам нравится в мужчине: откровенность, искренность
Какое качество вам нравится в женщине: любезность... Но это свойственно женщинам, так что чувство юмора.

За перевод спасибо Erin lesmisloony.

@темы: Florent Mothe, Видео

---

[Little_Swallow]

Before it's too late,
Автор: Mary Celeste
Бета:  Frau Kruspe
Пейринг: Флоран/Микеле
Рейтинг: нет (PG это называется?)
Примечания: ангст, POV Микеле, курсивом - слова Фло

рискнуть

Однажды в июле, жарким летним днём, я поцеловал тебя в последний раз.
Утром солнце светило в окно тёплыми лучами, солнечный зайчик скользил по твоему лицу и гладил дорогие сердцу черты, а я следовал за ним кончиками пальцев, заставляя тебя улыбаться. И целовал, целовал, словно чувствовал...

Тогда, почти полгода назад, я проснулся от твоих поцелуев... И отвечал на них, а в груди будто кто-то разлил холодную воду, сердце билось еле-еле, нехотя, но я знал, что больше не могу молчать... Не имею права.
- Фло... - сказал я тебе тогда. - Фло, ты понимаешь, что это... Конец? Что я всё-таки должен уехать, вернуться... Домой, писать музыку, а может, просто сидеть целыми днями в саду и рисовать... Но не здесь? Я... Не могу делать здесь ничего, сначала всё шло хорошо, но... Этот город словно душит меня, отбирает энергию и лишает вдохновения.
Я видел, как ты раскрываешь глаза шире, как они наполняются страхом... Как ты хочешь что-то сказать. И перебил тебя, стоило тебе начать.
- Фло, ты... Тебе нужно работать. Слышишь? Нужно. Но и мне тоже... И это – то, что должно развести нас так далеко, и... Мне придётся сказать тебе 'прощай', а лучше 'до свидания'... Пока ещё не слишком поздно. Пока мы ещё можем идти дальше... Пока ещё не слишком больно.
- Не смей оправдываться строками из моих же песен... - прошептал ты и ушёл, хлопнув дверью.

Это был последний раз, когда я видел тебя. Я вернулся в Италию, уехал туда, где раньше моё сердце пело, а сейчас задыхалось болью. Каждое утро я просыпался с твоим именем на губах, каждый вечер засыпал, моля о том, чтобы не видеть тебя во сне... И видел, снова и снова.
Почему, спрашивал я себя, я был таким эгоистом? С чего я взял, что смогу продолжать жить только здесь? Так мне тогда казалось... И как жестоко я ошибался. Как жестоко я поступил с тобой. Почему я не дал нам обоим надежду на встречу, на объятия, хоть раз в месяц? Почему я не дал нам шанса любить... По-настоящему? Просто обрезал все нити, связывавшие нас... И остался ни с чем.
Я разрывался между тем, чтобы заставить себя забыть и желанием вернуться. Но задавался вопросом: примешь ли?
И я... Однажды решил попытаться исправить всё, что натворил. В два часа ночи я позвонил Альберу и попросил прислать мне твой электронный адрес. Без извинений и объяснений. И начал писать.
Я писал тебе так, будто мы и не расставались. О том, что солнце здесь беспощадное, жжётся и слепит, если долго смотреть на него. Может, дело в том, что у тебя всегда были «запасные» солнечные очки?
О том, что здесь пишутся только картины, никакой музыки... Что у меня удивительно похоже получается рисовать тебя, как никогда раньше. И что мне жаль, что тебя нет рядом.
Что я решил отращивать волосы, как много лет назад: тебе назло, наверное. Ведь когда ты заговаривал об этом раньше, я наотрез отказывался.
И что... Мне никогда в жизни ещё не было так одиноко без твоего взгляда, прикосновения твоих губ и твоих объятий.
Что я люблю тебя, Фло.

Я ждал ответа - клянусь! - каждый день. Под конец первого месяца мне уже начало казаться, что я схожу с ума - дёргался каждый раз, когда слышал уведомление электронной почты. А потом... Кажется, потом я перестал верить.
Пришла зима. Пятое декабря, мой день рождения, день смерти Моцарта. Того Моцарта, кем я жил эти годы, радостно скакал по сцене, пел и смеялся... Душой, сердцем. Того Моцарта, который принадлежал тебе.
Наверное, это было уже совсем не так больно, как первое время, я научился улыбаться, я начал писать музыку и совершенствовался. Я вспоминал тебя - но не каждый день, а только когда происходило что-то, что могло напомнить о твоём существовании. А со временем таких вещей оставалось всё меньше... Но и они пробуждали настолько яркие воспоминания, что хотелось выть. И каждый раз я нехотя, но с надеждой, заходил на свой ящик, жмурясь, прежде чем посмотреть на папку 'входящие'. По привычке? По любви...
Пока, наконец, пятого декабря, когда все мысли то и дело возвращались к тебе, и я боялся, что это не приведёт ни к каким разумным последствиям, на моём мониторе не высветилось твоё имя.

Ты будешь в моих снах,
Прошлым, по которому скучаешь только когда уходишь.
Я отправился узнать, где моё место,
Чтобы у меня была причина вернуться.
Мике, я пишу, в первую очередь, чтобы поздравить тебя с днём рождения. И пожелать тебе, чтобы всё, о чём ты мечтаешь, сбывалось.
Во-вторых... Пообещай, что дочитаешь это письмо до конца. Обещаешь? Тогда читай дальше.
Где я сейчас, как я?.. Я в отместку тебе постригся коротко, как в самом начале наших выступлений - ты же говорил, что никогда не разрешишь мне этого сделать? Кажется, всё не так уж плохо. Я больше играю на пианино и заканчиваю сольный альбом - вроде бы, выходит что-то, что не стыдно будет переслушивать. А ещё... Я стою напротив твоего дома и надеюсь, что мсье Коэн не напутал с твоим адресом так, как с моим - я не открывал этот ящик уже больше года и оставлял ему новый. Стой, помнишь, ты обещал дочитать?
Я тоже люблю тебя, Микеле. Я не знаю, осталось ли в твоём сердце что-то от меня... Но я хочу, чтобы ты знал: именно сейчас я понимаю, что тебя в моём слишком много, чтобы я мог забыть тебя насовсем.
А вот теперь... Теперь решай, что сделаешь дальше. И я надеюсь... Что ещё не слишком поздно.

Я выключил свет, выскочил на улицу, и... Тебя там не было. С минуту я не мог сдвинуться с места - не успел?.. Бегом вернулся назад и, пытаясь справиться с сердцебиением, проверил время. Да нет же, только что!
Снова вышел на улицу и понёсся по дороге, только через несколько минут вспоминая, что можно было просто написать тебе в ответ... А теперь, как мне найти тебя? Ведь ты не станешь ждать меня вечно.
В мою сторону подул ветер, почти сбивая меня с ног - мне и так хотелось упасть на колени и сдаться, и я тщетно пытался перевести дыхание и заставить себя думать - что делать?..
И почему-то пахло твоим любимым одеколоном, а потом...
- Не тот дом, да? - послышался тихий голос за моей спиной... И в следующую секунду, прикасаясь к твоим губам своими, крепко обнимая тебя, так, чтобы поверить в то, что всё это мне не снится, я понял, что не существует понятия 'слишком поздно'. Есть понятие 'не вовремя'.
А значит... Время пришло.

@темы: Mikelangelo Loconte, Florent Mothe, Фанфикшн

---

Tête à tête avec Mikelangelo Loconte

[Glinda]

Маленькое интервью с Микеле, наконец-то не однообразные вопросы, а что-то действительно интересное !



Кому перевод - обещаю завтра приползти и написать
Или добровольцы - вы нужны непарлящим !

@темы: Mikelangelo Loconte, Видео

---

решилась выложить свой креатив...

[Elzei]

Конечно, после прошлого творения неудобно выкладывась
надеюсь, вы оцените

@музыка: Прялка - Мельница

@настроение: хорошее

@темы: Mikelangelo Loconte, Florent Mothe, Фанарт

---

[an tonio]

Фанфикам ФлоМикам посвящается... и лулзов Соляля ради.)
Авторы  Liebste и  Tonio

@темы: Solal, Фанарт

---

[Онегин, и весьма коварный]

Все помнят, что Моцарт будет еще и в 3D?
Так вот вам трейлер)
Мне кажется, качество съемки будет получше, чем у двд*__*

@темы: Merwan Rim, Mikelangelo Loconte, Florent Mothe, Maeva Meline, Melissa Mars, Solal, Повод для дискуссии, Diane Dassigny, DVD, Видео

---

[Little_Swallow]

Astro del ciel/Douce nuit
Автор:  Mary*Celeste
Бета:  assia.
Пейринг: Флоран/Микеле
Рейтинг: невинный, как снежинки из этой истории
Примечания: то, что мне всё время попадалась в плеере эта песня, должно было иметь свои плоды

Было в привычках Фло что-то удивительное. Когда Микеле находился рядом, итальянцу то и дело приходилось сдвигать Мота со своей половины кровати, потому что тот норовил эгоистично развалиться на всю ширину звёздочкой и всячески выражал недовольство сквозь сон, когда ему этого делать не давали.
Но стоило только Флорану остаться в одиночестве на ночь или же на несколько - на неделю, как в этот раз, - вся его любовь к комфорту тут же сменялась невероятной компактностью, и, окажись Микеле в такой момент в комнате, он долго стоял бы в недоумении. Находясь на двуспальной кровати в одиночестве, Мот сворачивался в клубочек на самом краешке, даже не касаясь головой подушки.
Так было и этой ночью, точнее, ранним-ранним утром двадцать четвёртого декабря, когда солнце ещё не успело взойти, но в домах вокруг уже то и дело загорались огни лампочек - Рождество должно было наступить совсем скоро.
Несмотря на тёмное, прохладное и снежное утро, Флоран видел солнечные сны об Италии, где сейчас находился его 'Моцарт в отставке'. Ему снились голубое, высокое небо, пляж и разбивавшиеся о берег волны, норовившие осыпать с ног до головы брызгами. Под звонкий смех Локонте он убегал от волн, но в какой-то миг споткнулся, полетел в воду... И свалился с кровати, потянув за собой одеяло.
Придя в себя и осознав, что он вовсе не сидит на песке, а голос любимого итальянца - только отголосок яркого сна, Фло тряхнул головой, позволяя прядкам волос в беспорядке упасть на лицо, осмотрелся, нащупал на тумбочке телефон и посмотрел на экран. 6 утра, 24 декабря, суббота. Ни одного нового сообщения или письма.
Фыркнув, мужчина поднялся на ноги, подошёл к окну и раздвинул занавески. Точечка-звезда подмигнула ему, и француз невольно улыбнулся. Да, перспектива встречать Рождество в одиночестве отвратительна, но... 'Он же обещал вернуться завтра к вечеру. А значит... Значит нужно привести всё в порядок'.
А дел, в самом деле, было множество: прибраться в квартире, купить ёлку и нарядить её, приготовить чего-нибудь вкусненького... 'Ещё и подарки купить!'
Мот подскочил на месте, мигом превращаясь в торнадо с диковинным прозвищем 'Фло'. И, как бы то ни было, к вечеру всё было сделано: на мебели не осталось ни пылинки, в холодильнике прибавилось продуктов, а купленные постоянно замерзавшему Микеле шарф и вязаные перчатки были упакованы в блестящую бумагу. Он закончил всё, кроме украшения ёлки - это француз старательно оттягивал, оставляя на потом, в качестве 'десерта'.
Ёлка была зелёной, пушистой, почти упиралась в потолок верхушкой-звёздочкой. 'Все руки исколол об эти... Нехорошие колючки!' - ныл в том году Локонте, и Флоран пообещал ему тогда, что в следующий раз у него такой возможности не будет.
Фло с улыбкой развешивал на ветках колокольчики, фигурки и гирлянды. Потом вдруг усмехнулся своим мыслям, вытряхнул из ящика стола фенечки Микеле и повязал их бантиками. На душе было тепло и спокойно, и в мыслях то и дело мелькали воспоминания: как он когда-то ('Двадцать лет назад, Боже мой!') наряжал ёлку с семьёй, не находя себе места в предвкушении подарков. Как в том году он проводил тот же обряд вместе с Микеланджело, в тот вечер необыкновенно тихим и будто светившимся изнутри. И всё это не давало ему ни на минуту загрустить от своего одиночества - как можно хандрить в такой праздник?
Отойдя на несколько шагов назад, Фло погасил свет и включил гирлянды в розетку, чтобы заворожённо замереть на месте, чувствуя себя совсем ребёнком - на стенах тёмной комнаты сверкали разноцветные вспышки - красные, синие, золотые, - отражались в оконных стёклах и гасли в глубине глаз француза.
Из забытья его вырвал мобильный телефон - звонил единственный человек, которому можно было позволить разрушить сказку навязчивой мелодией звонка.
- Привет, Фло!
- Привет. Как ты? У тебя Рождество ещё не наступило? - Фло перевёл взгляд на часы, но Микеле прервал его вычисления.
- Нет ещё, и... Фло, встреть меня в аэропорту сегодня в девять.
- Что-то случилось? - встревоженно спросил француз, несмотря на, вроде бы, безмятежность Микеланджело.
- Нет... Нет, просто встреть, ладно?
Через пару минут Фло снова носился по квартире, срочно заканчивал готовку, которой собирался заниматься только завтра, лишний раз вспоминал, не забыл ли он чего-нибудь и записывал на листке бумаги новый список покупок.
В 8:45 Фло стоял около аэропорта, кутался в шарф до самого носа и сквозь опущенные ресницы смотрел на небо - казалось, что над ним целая Вселенная, и эти мягкие, белые хлопья - её неотъемлемая часть. Выставив вперёд ладонь, он поймал на кончики пальцев несколько узорчатых снежинок, непохожих одна на другую, и невольно залюбовался ими.
- Кажется, ещё минут десять, и я бы нашёл на твоём месте снеговика, - заметил самый родной на свете голос. - А может, спящего француза, которого можно было бы разбудить только поцелуем... Непременно французским!
Мот обернулся, и Микеле показалось, что в уголках его глаз искрится настоящее счастье.
- Наверное, я уже сплю, - почему-то шёпотом ответил Фло и через мгновение ощутил на своих губах тёплое дыхание.

- Ты когда-нибудь пробовал кофе с корицей и гвоздикой? - спросил Фло, колдуя над туркой, добавляя щепотку того, щепотку другого... Кухня наполнялась уютным запахом пряностей, и это отвлекало от необходимости кутаться в тёплый плед, чтобы не замёрзнуть.
- Нет, и у меня к нему как раз есть настоящие итальянские сладости, - подмигнул ему Локонте.
- Мике... - Флоран вдруг обернулся, внимательно, неожиданно серьёзно посмотрев на любимого. Сердце, казалось, билось в полтора раза быстрее обычного ритма. - Я очень рад, что ты здесь, ты не представляешь, но... Как тебя отпустили?
Итальянец загадочно улыбнулся.
- Как-то раз я случайно обмолвился, что здесь меня ждёт самый дорогой на свете человек, и сегодня утром мне вручили подарки и выставили на улицу с билетом в руках и пожеланиями счастливого Рождества.
Неважно, что утром снег почти растает, Мике снова придётся спихивать с себя и своей подушки Флорана, а кофе вдруг кончится. Главное, что в самую волшебную ночь в году два влюблённых человека под бой часов посмотрят друг на друга и загадают одно и то же желание... Какое?
Рассказывать желания - плохая примета.

@темы: Mikelangelo Loconte, Florent Mothe, Отчеты о спектакле, Фанфикшн

---

9 juillet 2011, Bercy

[grenouillette]

S'il faut mourir
Autant vivre à en crever
Tout retenir pour tout immoler

+6

+19

10 juillet 2011

@темы: Фото со спектаклей

---

Перевод "Bim bam boum"

[ruj777]

Внезапно сам собой сочинился перевод "Bim bam boum." Надеюсь, он лучше,чем официальная версия)

1.Девушка и полу-луна
Просто мираж, опечатка.
Я вас могу свести с ума
Можно сказать- совершенна.

Мое сердце почти
Мертво в моей груди,
Слабо бьется оно

Бим бам бим бум
Бим бам бим бум
Бим бам бим бум
Сердце шепчет
Бим бам бим бум
Бим бам бим бум
И моя душа болит

2.Я просто сон,Пришла из грез
Лжива и многословна.
Что мне до Вас, до ваших просьб
К реальности я безразлична.

Но под маской из льда
Рыдаю без конца,
Мои раны болят.

Бим бам бим бум
Бим бам бим бум
Бим бам бим бум
Сердце шепчет
Бим бам бим бум
Бим бам бим бум
И моя душа болит

3. Сердце шепчет,
Душа болит,
Я под маской
Мертва почти.

Сердце шепчет,
(Девушка и полу-луна)
Душа болит,
(я вас могу свести с ума)
Я под маской
Мертва почти.

Бим бам бим бум
Бим бам бим бум
Бим бам бим бум
Сердце шепчет

@темы: Переводы, Стихи

---

3 jours a Bercy

[Glinda]

Видео про Три Последних Дня в Берси.

Смотреть на YouTube

фото принадлежит leverret~

@темы: Merwan Rim, Mikelangelo Loconte, Florent Mothe, Maeva Meline, Melissa Mars, Solal, Фото со спектаклей, Diane Dassigny, Les danseurs, Yamin Dib, Estelle Micheau, Les comediens, Видео